tag:blogger.com,1999:blog-41251788892042608982024-03-06T20:05:07.017+01:00NaDa PeRmAnEcEUn blog de reflexiones contra tiempo y mareaAndriuhttp://www.blogger.com/profile/04457875215920879740noreply@blogger.comBlogger536125tag:blogger.com,1999:blog-4125178889204260898.post-75790384862367909142011-11-17T13:12:00.000+01:002011-11-18T19:16:13.071+01:00qUiNtO cOnTaCtO<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiTaKyWJyhdlH6gw4RzWVaEEKIRDpYDMXAq10YE9P5w5OmwdPboxE73-fGikZ7fDAldluG_7AcCkBlu6UdEH5O651_Tg1yVFFpeFURRszlIaQtBudPpHlSutIZ3ilB6loyJ45XzkfB6wl4/s1600/mundos_virtuales_guia_de_los_juegos_virtuales_online.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" hda="true" height="242" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiTaKyWJyhdlH6gw4RzWVaEEKIRDpYDMXAq10YE9P5w5OmwdPboxE73-fGikZ7fDAldluG_7AcCkBlu6UdEH5O651_Tg1yVFFpeFURRszlIaQtBudPpHlSutIZ3ilB6loyJ45XzkfB6wl4/s320/mundos_virtuales_guia_de_los_juegos_virtuales_online.jpg" width="320" /></a></div>
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Trabajosamente retorno al blog. Bajo a la mina a escribir un nuevo post. Retomo el tema que había dejado interrumpido: los motivos para no escribir, para sumirse uno en el silencio. </div>
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Ya he hablado de los lectores en el post anterior, de cómo -para bien o para mal- condicionan lo que uno escribe y cuenta, tanto como lo que ni cuenta ni escribe. Otra de las razones (distinta a la anterior) para tomarse un respiro y abdicar del blog por un tiempo indefinido puede tener que ver con cierta sensación de <em>saturación virtual.</em></div>
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Hace mucho tiempo, en una edad que se me antoja hoy cercana al Pleistoceno, se inventó algo sorprende y maravilloso, un prodigio de la tecnología, absolutamente novedoso y futurista: el <em>chat</em>. Era una época en la que nadie había oído hablar todavía de Facebook, de Tuenti, de MySpace, de Twitter ni de ninguna otra red social. Tampoco existían los blogs y el correo electrónico no se había generalizado ni democratizado aún. Sin embargo, la comunicación a distancia a través de los chats con personas desconocidas ya era posible. Más aun que posible, era real, y además... fascinante.</div>
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Recuerdo cómo era aquel chat antediluviano de <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Ol%C3%A9_(buscador)">Olé</a> (el primer buscador de Internet en lengua castellana). Si querías chatear debías elegir un apodo o nickname y solicitar tu acceso a uno de los "cuartos" (creo recordar que no se hablaba de grupos de discusión sino de "rooms"). Esos cuartos <em>o </em>rooms eran temáticos y también por edad. Así, debías elegir entre "Sexo", Amor", "Amistad", "Política", "Tecnología", ·Religión", "Literatura", etc. (No hace falta aclarar que los he escrito en el orden de la popularidad que tenían entonces). La otra posibilidad era elegir tu<em> </em>room en función de la edad: "Menos de veinte", "Veinteañeros", "Treintañeros", "Más de 40", "De 40 a 50", "De 50 a 60", etc.</div>
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Recuerdo meterme en aquellos "rooms", entrar y salir, alternando con avidez fáustica y promiscua, y experimentar por primera vez con el simulacro de las identidades, con la transgresión de los límites espaciales y con la sensación de libertad y sorpresa que aquella comunicación virtual con desconocidos hacía posible.</div>
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Aquello era entonces totalmente novedoso e insólito; hoy los chats me producen hastío e indiferencia. Pero lo cierto es que en aquel tiempo pude pasarme toda una tarde hipnotozado por la pantalla del ordenador y por el <em>feedback</em> que aquellos desconocidos daban a lo que mis dedos escribían con embelesamiento en el teclado.</div>
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Y aquí retomo el argumento: aquellas sesiones de chat me dejaban exhausto, con la cabeza embotada y el alma vacía. El tiempo se me había escapado vertiginosamente entre el teclear frenético de mis dedos y en todas esas horas (en las que había dejado de respirar el aire puro de la calle, o de leer un libro, o de besar y acariciar un cuerpo, o de zambullirme en el océano de mi isla), en todo ese tiempo malgastado, sólo había intercambiado algunas frases tontas, o inútiles confesiones con desconocidos; había desperdiciado cumplidos y emborronado las horas con frases banales y predecibles. En definitiva, la tarde se habían diluido en una especie de burbuja virtual, adicto a aquel mundo de simulacros y apariencias. Sólo al salir de allí y respirar el aire del mundo real podía volver a pensarlo todo desde fuera, tomar distancia, y jurarme que nunca más volvería a malgastar mi tiempo en el chat de Olé.</div>
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Aquella fue mi primera experiencia de <em>saturación virtual</em>.</div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEicEPjKzeWH12ad1vVQPIdoK1Shm0AM2rosXck9BR6u23Yc1d0oDVH4L3irLSKDugiAkce8HzFCFb6JUZXqTMAGvX9uPjNmN04V1Mre7fUdYN0Lut9TxccBg0zmJrtCqyKvwSb4XwwX34g/s1600/redes-sociales-cerebro.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" hda="true" height="249" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEicEPjKzeWH12ad1vVQPIdoK1Shm0AM2rosXck9BR6u23Yc1d0oDVH4L3irLSKDugiAkce8HzFCFb6JUZXqTMAGvX9uPjNmN04V1Mre7fUdYN0Lut9TxccBg0zmJrtCqyKvwSb4XwwX34g/s320/redes-sociales-cerebro.jpg" width="320" /></a></div>
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Hoy es mucho más sencillo saturarse virtualmente que antaño, pues al chat han venido a sumarse los blogs y, fundamentalmente, las redes sociales. Hoy hay quien se levanta por las mañanas y se conecta al Facebook o al Tuenti con adicta ansiedad, para informar al mundo del desayuno especial que piensa ingerir, o para ser el primero en enlazar y compartir una noticia, o para divulgar la canción que acaba de escuchar o la última fotografía que ha sacado a través del Iphone. </div>
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Los empachos de vida virtual en los chats de mi adolescencia, vistos a la luz del presente, no son más que el preludio de lo que nos esperaba. Hoy los teléfonos inteligentes o las redes sociales como Twitter nos han instalado de lleno en un universo de saturación virtual. Quien los maneja lo sabe. Quien los sufre también. </div>
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No conozco sino los rudimentos básicos de Twitter. Pero por lo que sé propicia la información instantánea y el presentismo. En Twitter, a diferencia de los blogs, lo que cuenta es lo que está sucediendo y se cuenta o retransmite <em>en tiempo real</em>.<br />
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El martes fui a un acto en la Facultad de Bellas Artes en donde los candidatos al 20-N por la provincia de Santa Cruz de Tenerife explicaban sus programas a la luz de las reivindicaciones de los indignados o del 15-M, que eran quienes organizaron el acto. (Por cierto, las 12 fuerzas concurrentes por la provincia fueron invitadas al acto, pero sólo asistieron 6, entre las que no estaban ni PSOE ni PP ni CC, que son las únicas con representación política en el Parlamento). Pues bien, tras la mesa de debate, en una pantalla gigante, todo el acto se iba resumiendo vía Twitter a tiempo real. La experiencia fue fantástica, pues los que estábamos allí pudimos comparar -y contrastar- el devenir de los dos universos simultáneos que teníamos ante nosotros: el real y el virtual, el de la experiencia sensitiva (visual, sonora, olfativa, táctil) del Salón de Actos de Bellas Artes y el de los "tuits" de 140 caracteres en que se trataba de encorsetar todo lo anterior.</div>
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg4tfiRSyGKyEElETK8RdEhX9RpiHVXegRr566ETce1eT7tk0u07nPEfKil1sFj2ba_FdKkR23TiGvaX3uO929w3qNnlqKP0AgQFeZigaGHzg_3BlKOMD5nOU_DKxnZ_e1XAXUQnCBTvE8/s1600/vida_real_vs_vida_virtual_thumb%255B4%255D.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" hda="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg4tfiRSyGKyEElETK8RdEhX9RpiHVXegRr566ETce1eT7tk0u07nPEfKil1sFj2ba_FdKkR23TiGvaX3uO929w3qNnlqKP0AgQFeZigaGHzg_3BlKOMD5nOU_DKxnZ_e1XAXUQnCBTvE8/s1600/vida_real_vs_vida_virtual_thumb%255B4%255D.jpg" /></a></div>
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Los <em>smart phones </em>no hacen más que acentuar esta tendencia hacia la "virtualización" de nuestras vidas. Al ser portátiles, ligeros y cómodos nos permiten acceder al mundo virtual desde casi cualquier lugar en el que nos encontremos: la cola de un banco, el aula de un instituto o la playa desde la que accedo al océano de mi isla. Y así es posible levantarse por las mañanas y empezar el día publicando en Facebook una foto del desayuno que pretendemos zamparnos, de tal forma que sin darnos cuenta abandonamos el mundo irreal de los sueños e ingresamos en el mundo virtual de Internet sin apenas detenernos a paladear el otro mundo, el simplemente real.</div>
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Con el blog a veces me ha ocurrido y me ocurre algo parecido. Siento que las horas que paso escribiendo en NaDa PeRmAnEcE, leyendo otros blogs e interaccionando con otros blogueros o lectores consumen y reprimen la posibilidad de paladear la vida real en toda su plenitud...<br />
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</div>Andriuhttp://www.blogger.com/profile/04457875215920879740noreply@blogger.com26tag:blogger.com,1999:blog-4125178889204260898.post-89257743798688420832011-10-24T21:28:00.002+02:002011-10-24T21:38:53.793+02:00CuArTo cOnTaCto<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgmvMvO1wY21EggoDTPa0WZ7xf_gyt8JV0OdAKHz_b-xZsG9Yuj1YrQ0VnygZ2gl_oiKX1jZPXiOs5i_Ix4M2yz4MiK5JVzl0P2xcCUmn5YtPLzmn0TXH9_5sG8RIRfUnmg5nFAWTpBcXE/s1600/diary3.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320px" rda="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgmvMvO1wY21EggoDTPa0WZ7xf_gyt8JV0OdAKHz_b-xZsG9Yuj1YrQ0VnygZ2gl_oiKX1jZPXiOs5i_Ix4M2yz4MiK5JVzl0P2xcCUmn5YtPLzmn0TXH9_5sG8RIRfUnmg5nFAWTpBcXE/s320/diary3.jpg" width="320px" /></a></div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; text-align: justify;"><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; text-align: justify;">Hay una amalgama de razones que explican, supongo, estos cinco meses de silencio. Hay otra amalgama de razones de signo contrario, que me impulsan a retomar el blog, aunque con cautela. Al final seguiré escribiendo, supongo, pues la falta de tiempo no puede ser sino un pretexto absolutamente eludible, y al fin y al cabo comunicarme y explorar el mundo con la palabra y la imagen me gusta demasiado como para dejar morir sin lucha esta pasión.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Sin embargo, hay un problema que persiste aún, que no he solucionado o dilucidado: los lectores, el público, los amigos, conocidos o simples merodeadores de este blog. En otras palabras: ustedes. Intentaré explicarme.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; text-align: justify;">No concibo NaDa PeRmAnEcE como otra cosa que como una bitácora personal. No es un blog temático: sobre fútbol, sobre filosofía, sobre actualidad o educación. Es un blog personal, bastante variado en su contenido y con mucha miscelánea: amigos, gatos, religión, alumnos, fotos, manías, ficciones, poesía y, por supuesto, el incesante transcurrir del tiempo, que desgasta y barre las cosas en la eterna sucesión de pleamares y bajamares. </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Pero algo hay de común en toda esa miscelánea: Andriu, mi persona, yo. Aunque lo que llega al blog es un porcentaje ínfimo de mi vida, lo cierto es que eso que llega es puro y casi sin filtrar, pues está escrito desde la intimidad de quien se mira al espejo sin voluntad de engañarse a sí mismo. Así he entendido siempre la escritura: como una exploración hacia la verdad, como un descubrimiento íntimo de una realidad que nos tienta y se resiste a ser comprendida; pero también como una confesión y como un acto de comunicación.</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; text-align: justify;"><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; text-align: justify;">Los diarios personales que siempre he escrito, desde que era pequeño, cumplían la primera función: la de nombrar y explorar y conocer el mundo. La posibilidad de publicar todo ello en un blog personal como NaDa PeRmAnEcE satisfizo la inherente necesidad de comunicación o comunión.</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; text-align: justify;"><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; text-align: center;">¿Comunicación con quién? </div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; text-align: justify;"><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; text-align: justify;">Mi primer diario no era de Hello Kitty pero sí tenía una cerradura minúscula para guardar bajo llave los secretos más inconfesables y prohibidos que imaginarse pudiera. Aquel diario con llave me gustaba. Me sentía importante con él, guardián de una valiosísima intimidad que había que proteger de las pérfidas miradas de los posibles espías que pudieran rondar mi dormitorio. Con la llave en mi bolsillo me sentía tranquilo y confiado. (Hoy las cosas han cambiado; los niños de hoy seguramente han oído hablar de Julien Assange y les genera éste más angustia que a los niños de entonces el hombre del saco).</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; text-align: justify;"><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; text-align: justify;">Sin embargo, muy pronto me di cuenta de que lo que quería escribir y de hecho escribía en aquel diario no tenía nada de prohibido, de inconfesable o de tabú. Podría haber escrito por aquel entonces cómo descubrí la masturbación o qué chica de clase me gustaba más (si mi diario hubiera sido de Hello Kitty me hubiera entregado en cuerpo y alma a ese tipo de literatura). Pero tales temas, con ser privados, no me parecían tan interesantes como para dejar de ellos constancia escrita.</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; text-align: justify;"><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; text-align: justify;">No, mis diarios infantiles no eran del género rosa. Sin embargo, lo que escribía en ellos era absolutamente íntimo, pues eran asuntos que me importaban e interesaban de verdad, frente a los cuales yo estaba obligado a posicionarme o definirme, y que brotaban del corazón. Eran íntimos, pero no secretos ni prohibidos. Por eso, poco a poco comencé a ser más descuidado con la celosa llavecita. Poco a poco dejé de utilizarla y fantaseé con que alguien leyera el contenido de esos diarios. (Creo que incluso llegué a imaginarme mi propia muerte y la conveniencia o no de dejar el diario cerrado con llave, para no hacer del todo imposible una lectura póstuma de aquellas páginas de caligrafía infantil). Porque comencé a sentir entonces, creo, la imperiosa necesidad de comunicación con <em>los otros</em> que anida detrás del impulso o compulsión a la escritura.</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; text-align: justify;"><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; text-align: center;">¿Comunicación con quién, con qué otros?</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; text-align: justify;"><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; text-align: justify;">El problema no resuelto (ahora que no escribo diarios cerrados con llave sino blogs abiertos) son <em>los otros,</em> es decir: ustedes. Y no me refiero a ustedes en concreto, los que ahora mismo están leyendo este post, sino al conjunto de lectores o espectadores reales y potenciales que un blog posibilita. </div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; text-align: justify;"><br />
</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; text-align: justify;"><em>Los otros</em> de un blog son a veces <em>voyeurs</em> silenciosos. Otras veces son comentaristas fieles. O esporádicos visitantes. O críticos acérrimos, o <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Troll_(Internet)"><em>trolls</em></a> (afortunadamente NaDa PeRmAnEcE no ha tenido ninguno). A veces son completos desconocidos y a veces amigos del alma, o cualquiera de las casi infinitas posibilidades que caben en la gama comprendida entre ambos extemos.<br />
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Quien posee un blog lo sabe, pero yo nunca he terminado de acostumbrarme a esta particular relación que <em>los otros</em> de un blog introducen entre uno mismo y lo que escribe. En ocasiones he desnudado mi alma aquí mismo, en algún post, y me he quedado tan ancho. Otras veces, en cambio, me he mostrado reservado, pudoroso, críptico o esquivo. En ocasiones he sucumbido a la tentación de satisfacer a los lectores del blog, y les he dado lo que querían (o creía yo que querían): entradas breves, videos y alguna que otra confesión escabrosa. Otras veces me he rebelado contra ello, y he escrito acerca de lo que realmente me apetecía, sin eludir los textos interminables o los temas menos mediáticos. Siempre me he encontrado haciendo equilibrio entre Andriu<em> </em>y <em>los otros</em>, entre la exploración expresiva y la comunicación, entre<em> ustedes </em>y <em>yo.</em><br />
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Empecé este post diciendo que hay una amalgama de razones que explican estos cinco meses de silencio (y que hay otra amalgama de razones de signo contrario, que me impulsan a retomar el blog). Parte de esas razones para el silencio tienen que ver con la perplejidad que me producen <em>los otros</em>, ustedes, y mi indecisión en cuanto a si proseguir o no con el blog ha tenido que ver, en parte, con esa relación ambivalente que el autor de un blog mantiene con sus lectores y comentadores.<br />
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Supongo que seguiré así, sin terminar de acostumbrarme a escribir en un blog (pese a haber comenzado a hacerlo en febrero de 2007), sin dejar de sentirme fascinado por esa extraña relación que uno crea con <em>los otros</em>, ustedes, cuando los goznes del candado ceden y la cerradura salta en pedazos porque aquel diario con llave infantil es Historia y se ha transformado en un blog personal abierto -y expuesto- al resto del mundo.<br />
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</div>Andriuhttp://www.blogger.com/profile/04457875215920879740noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-4125178889204260898.post-49688247793150164612011-10-16T20:05:00.001+02:002011-10-16T20:21:49.623+02:00TeRcEr cOnTaCtO<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjG08kfRrbWu5EUCeLCLWofFgiZOE6ARzrwaMx93PrMrglG2_T5stBt18SsqocF1Cl0u4KR0gc0BGGWU6Xd6CkdnUMrGHvlKQFPLVF0Op8LoFj28mMdizbYZay68UQUNrpY2zTv6cHYLhM/s1600/Field_with_abandoned_house_by_dobee.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" oda="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjG08kfRrbWu5EUCeLCLWofFgiZOE6ARzrwaMx93PrMrglG2_T5stBt18SsqocF1Cl0u4KR0gc0BGGWU6Xd6CkdnUMrGHvlKQFPLVF0Op8LoFj28mMdizbYZay68UQUNrpY2zTv6cHYLhM/s320/Field_with_abandoned_house_by_dobee.jpg" width="320" /></a></div><br />
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<div style="text-align: justify;">Me veo obligado a retornar al blog con toda una serie de cautelas, indecisiones y aparentes fintas. Pero no hay ánimo de engaño en ello sino, al contrario: voluntad de verdad y de honestidad conmigo mismo y con quienes se han asomado por aquí durante estos meses y no han encontrado sino el débil eco del pasado.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Un blog es como una casa de campo. Desde allí nos contemplamos a nosotros mismos y al mundo circundante desde otro ángulo y con un sosiego y detenimiento que la ciudad nos hurta. Alejados de los ruidos y del frenético ritmo de la gran urbe, desde la casa de campo tomamos la distancia necesaria para comprender lo que pasa.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Un blog es una casa de retiro. Hay quien pasa en ella los fines de semana. Hay quien la visita casi a diario, o quien la habita en largas y fecundas temporadas. Algunos incluso se mudan allí definitivamente y apenas mantienen trato con el mundo real de la ciudad.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Yo llevo cinco meses sin abrir la cerradura oxidada del candado de mi casa de campo. El jardín se ha llenado de maleza y de malas hierbas. El interior está sucio, polvoriento y con olor a encierro. Durante estos meses, de vez en cuando, un paseante aparecía y le tiraba piedrecitas a los cristales, para ver si alguien contestaba:</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">-¿Qué pasa con tu blog? -me preguntaban- ¿Lo tienes parado?</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">-Pues sí -contestaba yo, lacónicamente, sin dar más explicaciones.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Pensé que vendrían solos. Pensé que los motivos para dejar de escribir se me aparecerían un buen día delante de mí: evidentes, claros y distintos. El tiempo acabaría por perfilarlos y definirlos. Uno no deja de visitar hasta el abandono su casa de campo sin ningún motivo.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Pero los días en la ciudad pasaban y los motivos para no ir al campo seguían sin aparecer. Simplemente notaba que mientras más tiempo transcurría más me afianzaba en la ciudad. No iba ya a la casa de campo y, pese a no tener motivos para ello (o pese a no tenerlos claros), persistía en mi inmovilidad de urbanita.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Hace una semana que he interrumpido mi exilio en la ciudad y que he venido a respirar este aire limpio y preciso. Ha sido un acto irracional, inmotivado, de pura voluntad irreflexiva. Ha sido un salto al vacío, un movimiento casi instintivo.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Me resulta imposible todavía escribir un post normal y corriente (sobre actualidad política, literatura, religión, amor o crítica social). Sería como llegar a la casa de campo -destartalada como está- y en lugar de hacerle una limpieza a fondo y arreglar el jardín y el polvo interior, adornar las paredes con cuadros.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Sólo concibo ir retomando el contacto de nuevo muy poco a poco. Y es por ello que me veo obligado a retornar al blog con toda una serie de cautelas, indecisiones y aparentes fintas.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div>Andriuhttp://www.blogger.com/profile/04457875215920879740noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-4125178889204260898.post-80519055348944892372011-10-10T18:02:00.000+02:002011-10-10T18:02:23.668+02:00SeGuNdO cOnTaCtO<div style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi5T_N6YE4htFVxy_ptVvp7pKPRLtH9-wP9Zwa31Jycmc104FHZ7b8XFx-6VR6CBztWhSAOXfVdYhxm1UpKS1G_l_FQd2KUIPA9oX05YmqvMtFcWQYfq6E2zUvDqJvTKI07_DrT2NSr5h0/s1600/phoenix_apm.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" kca="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi5T_N6YE4htFVxy_ptVvp7pKPRLtH9-wP9Zwa31Jycmc104FHZ7b8XFx-6VR6CBztWhSAOXfVdYhxm1UpKS1G_l_FQd2KUIPA9oX05YmqvMtFcWQYfq6E2zUvDqJvTKI07_DrT2NSr5h0/s320/phoenix_apm.jpg" width="231" /></a></div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Hay blogs que súbitamente mueren. Tras un comienzo trufado de proyectos, ilusiones y promesas de continuidad se interrumpen un buen día y no vuelven a actualizarse jamás, o bien poco a poco se desvanecen, espaciándose cada vez más unas entradas de otras, hasta extinguirse. He visto varios casos de éstos. De hecho, al parecer, la duración media de la vida de un blog es de 15 meses (<a href="http://sociedadporelprogreso.blogspot.com/2010/08/vida-media-de-un-blog.html">463,7 días</a>, para ser más exactos, o más pedantes).</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Las razones para que esto ocurra (que los blogs <em>tampoco</em> permanezcan) son muchas y variadas. Los blogueros que abandonan pueden hacerlo por falta de tiempo, por falta (o exceso) de lectores, por no encontrarle sentido a lo que hacen, o porque la vida les tiene demasiado entretenidos. </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">También la propia muerte se inmiscuye a veces entre un bloguero y su blog. El caso más dramático al que he asistido es el de un profesor de filosofía al que nunca conocí en persona, pero cuyo blog seguía esporádicamente. Un día aciago dejó de publicar. En un comentario a su última entrada, dejado por alguien cercano (familiar o amigo, no lo recuerdo), se informaba escuetamente a los lectores del blog del fallecimiento del autor y se enlazaba a otro blog en el que se ofrecía una crónica de los últimos días en el hospital, de la operación y del fatal desenlace.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Hay también otros blogs que, sin llegar a morir, se detienen, languidecen, dejan de latir, pasan a un estado de hibernación, entran en coma. Devolverles el vigor de antaño, o al menos insuflarles vida, para que de sus cenizas vuelva a emprender el vuelo el ave Fénix, no es imposible... pero cuesta.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Y en ésas estoy.</div><div style="text-align: justify;"> </div>Andriuhttp://www.blogger.com/profile/04457875215920879740noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-4125178889204260898.post-22718361432887518622011-10-09T18:06:00.000+02:002011-10-09T18:06:20.103+02:00pRiMeR cOnTaCtO<div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; text-align: center;"></div><div class="separator" style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; clear: both; text-align: center;"><img alt="" class="rg_hi" data-height="275" data-width="183" id="rg_hi" src="http://t3.gstatic.com/images?q=tbn:ANd9GcRkomziIeB6glWMpgNcBrzTXaAnXsLlGvccBqEl4PKYj_IDIMbF" /></div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; clear: both; text-align: center;">Cuánto cuesta volver a empezar, y reparar lo que hemos por largo tiempo descuidado.</div><div class="separator" style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; clear: both; text-align: center;"><br />
</div>Andriuhttp://www.blogger.com/profile/04457875215920879740noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-4125178889204260898.post-4926766809861229702011-05-02T23:37:00.003+02:002011-05-02T23:54:17.288+02:00aDiÓs, SáBaTo<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiEqcHbNo28kY0C6YAnJyghmqft1Mz5pKpQ0zhIHgVvZ5wu0wwkFIU-5_na8UYSrquWXRGDXyfc4kciyg1b5XC023pGpbAW7AtJ1gI2ZGABuhaS8_Q-XFLVEnS3jURbCwZLHxsDR2-FzXA/s1600/S%25C3%25A1bato+retrato+firma+blog.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiEqcHbNo28kY0C6YAnJyghmqft1Mz5pKpQ0zhIHgVvZ5wu0wwkFIU-5_na8UYSrquWXRGDXyfc4kciyg1b5XC023pGpbAW7AtJ1gI2ZGABuhaS8_Q-XFLVEnS3jURbCwZLHxsDR2-FzXA/s320/S%25C3%25A1bato+retrato+firma+blog.jpg" width="232" /></a></div><br />
<div style="text-align: justify;"><i>"Existe cierto tipo de ficciones mediante las cuales el autor intenta liberarse de una obsesión que no resulta clara ni para él mismo. Para bien y para mal, son las únicas que puedo escribir. Más, todavía, son las incomprensibles historias que me vi forzado a escribir desde que era un adolescente".</i></div><i> </i><br />
<div style="text-align: center;"><b><i>(</i></b><b>Sobre héroes y tumbas: Ernesto Sábato<i>)</i></b></div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;"><i>"El principal problema del escritor tal vez sea el de evitar la tentación de juntar palabras para hacer una obra. Dijo Claudel que no fueron las palabras las que hicieron la </i>Odisea<i>, sino al revés"</i><br />
<br />
</div><div style="text-align: center;"><i> </i></div><div style="text-align: center;"><b>(El escritor y sus fantasmas: Ernesto Sábato)</b></div><div style="text-align: center;"><br />
<div style="text-align: left;"><span style="font-size: x-small;">Nota: el retrato de Sábato lo tomo prestado de <a href="http://sergioaalvarez.blogspot.com/2009/07/prueba2.html">este blog</a>.</span></div><div style="text-align: left;"><br />
</div></div>Andriuhttp://www.blogger.com/profile/04457875215920879740noreply@blogger.com14tag:blogger.com,1999:blog-4125178889204260898.post-74669998153588210082011-04-23T21:23:00.002+02:002011-04-23T21:25:03.652+02:00¿InTiMiDaD VioLAdA 3?<div style="text-align: center;"><iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="350" src="http://www.youtube.com/embed/rSi-O5K0mT4" title="YouTube video player" width="400"></iframe></div><br />
<div style="text-align: justify;"><i><b>Escenario 1:</b></i></div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><i><b> </b></i>El año pasado, por estas mismas fechas, salí a recorrer las calles de La Laguna, cámara en mano, con el propósito de captar en imágenes el espíritu de la Semana Santa a través de sus procesiones. El resultado es <a href="http://nadapermanece.blogspot.com/2010/04/holy-days.html">este post</a> sin texto: son sólo fotos.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">En varias de esas fotos (cuatro para ser más exactos) se ve a niños a los que, al estar en primer plano, se les puede identificar perfectamente. En el resto de imágenes se ve a personas adultas claramente identificables (sólo los capuchinos constituyen la ineludible excepción). Ni a los niños ni a los adultos les pedí autorización alguna: para ser fotografiados, para subir a internet sus imágenes, para enlazar el post un año más tarde.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">¿Debería haberlo hecho? Detener la procesión para cumplir con dicha formalidad hubiera resultado un tanto heterodoxo. ¿Debería haber renunciado a crear aquel post? Me asomo a mi balcón, contemplo las procesiones de este 2011, me fijo en la cantidad de personas que sacan fotografías o graban videos con sus cámaras o teléfonos móviles... ¿Cuántas de esas fotografías y videos están ya en la red, para ser compartidas -exhibidas- en blogs o a través de las prolíficas redes sociales? ¿Cuántas de esas personas detuvieron la procesión para explicarles lo que pretendían hacer con esas fotos o videos a los afectados en cuestión: penitentes, monaguillos, músicos, obispos, políticos, niños?</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><i><b>Cambio de escenario:</b></i></div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Hace un mes les mandé a hacer un trabajo en grupo a mis alumnos de Ética sobre alguno de los Derechos Humanos: un mural, un sketch, un video, un power-point, una canción. Varios de los grupos decidieron hacer videos caseros. Los grababan en casa, o en el recreo, o en alguna hora libre. Hasta que llegó el asunto a oídas de la directota. Ésta habló con el grupo de alumnos que pretendía hacer entrevistas a profesores y alumnos acerca del Derecho Humano que habían elegido: no podían llevarlas a cabo sin una autorización de sus padres.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Fui a hablar con la directora, para explicarle en qué consistía el trabajo, así como su exhibición: sólo pretendía utilizar los videos en clase, sólo lo verían los alumnos del grupo. La directora me insistió en que sólo podrían salir imágenes de aquellos alumnos cuyos padres hubieran firmado un documento de autorización a principio de curso. Además, para evitar que las imágenes fueran subidas a internet y de ahí circularan incontroladamente, yo debía ser quien lo grabara todo (con la cámara del instituto), sin darle<i><b></b></i> copia del documento ¡a los propios creadores y actores!</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Estábamos en su despacho. Empecé a sentirme incómodo en el asiento. Hacía tan sólo unos días acababa de subir a la red <a href="http://nadapermanece.blogspot.com/2011/04/les-parece-que-debo-eliminar-este-post.html">el video</a> sobre los dos chinijos caleteros comiendo pipas y filosofando:</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">-Isabel ¿tienes acceso a Internet? -le dije, señalando a su ordenador.</div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;">Ella asintió.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">-Te voy a enseñar una cosa. </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Entonces le enseñé el último post de <a href="http://www.blazophia.blogspot.com/">mi blog de Filosofía</a>. Era una crónica de la fiesta de Carnavales del IES Agustín Espinosa. Allí se veía a alumnos de todos los cursos y edades. Como en el caso de las procesiones de Semana Santa, no le había pedido autorización a nadie para publicarlas. Tan sólo les había dicho a mis alumnos de 2º de bachillerato que se metieran en el blog para que se descargaran las fotos más fácilmente (tengo el correo electrónico de todos ellos, pero es más sencillo enviarles un link que 20 fotos).</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">-¿Crees que debo borrar este post? -le pregunté.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Lo hice desde el mismo ordenador de su despacho. Ese post carnavalero ya no existe (últimamente no hay post carnavalero que resista la censura).</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Le dije a la directora que repartiría a todos los alumnos que hicieran un video como trabajo de Ética un impreso para que sus padres autorizaran por escrito la toma de imágenes de sus hijos con fines educativos.<br />
<br />
</div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;"><b><i>Meta-escenario:</i></b></div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Acabo de reproducir una conversación privada entre la directora de mi Centro y yo. Sin su consentimiento. Me pregunto si al hacerlo estoy violando, de nuevo, la ley de Protección de Datos de Carácter Personal (a la que se refirió ella durante dicha conversación). Al difundir sin su permiso nuestra charla: ¿Estoy violando el artículo número 12 de la Declaración Universal de los Derechos Humanos?</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><b><i>Escenario 3:</i></b></div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">El origen de todas estas dudas y disquisiciones fue el video de los chinijos caleteros. Empecé <a href="http://nadapermanece.blogspot.com/2011/04/les-parece-que-debo-eliminar-este-post.html">aquel post </a>con esta pregunta: "¿Debo eliminar este post?". Casi todos los lectores coincidieron en que el video violaba la intimidad de los dos chiquillos. </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Ricardo propuso, entre otras cosas, distorsionar la imagen. También contó cómo él había hecho lo mismo en fotos de su instituto que había colgado en<a href="http://griegoantiguo.wordpress.com/"> su blog</a>. Bajé -censuré- el video y lo modifiqué con Movie Maker. Ya no se distinguía la imagen de los dos peques, ni -¡ay!- el azul nítido del cielo caletero, la ondulación de la toalla emulando el mar, la luz primaveral. Pero el tono de voz de los chinijos, inconfundiblemente caletero, seguía siendo delicioso: transmitía tranquilidad, dicha, reminiscencias de una época pretérita e irrecuperable.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><a href="http://www.blogger.com/profile/01577471338714299423">Carse</a> opinó entonces que también la voz debía distorsionarse, a fin de no poder identificar a los infantes. Y <a href="http://aminuscula.blogspot.com/">aminuscula</a> dio una vuelta de tuerca: ni siquiera era legítimo reproducir el contenido de una conversación que era privada. ¿Acaso los niños no debían ser tomados tan en serio como los adultos?</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Ante las dudas, decidí no volver a subir el video de los chinijos caleteros, ni siquiera en la versión en la que éstos eran casi inidentificables. Y empecé a escribir post monotemáticos, con el título entre signos de interrogación, sin tener ya claro los límites de una buena <i>praxis</i> en materia de blogs...</div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;"><br />
</div>Andriuhttp://www.blogger.com/profile/04457875215920879740noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-4125178889204260898.post-27120853512446588512011-04-18T19:46:00.001+02:002011-04-18T19:47:58.060+02:00¿InTiMiDaD VioLAdA 2?<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhbIhRVlY4dBwOxSKf6VdddOGI1C9zN-sNCpuu0KiMsjj1UUUWksY32YCaUn5erzSSrIwVR8SWvSpxEB634KjSNyvNkgmaa85_ziQxXXWlTM7wwhBa4jNybGDgha_gvxzhmgugMKEVqe5k/s1600/Lanzarote+marzo+2010+012.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhbIhRVlY4dBwOxSKf6VdddOGI1C9zN-sNCpuu0KiMsjj1UUUWksY32YCaUn5erzSSrIwVR8SWvSpxEB634KjSNyvNkgmaa85_ziQxXXWlTM7wwhBa4jNybGDgha_gvxzhmgugMKEVqe5k/s320/Lanzarote+marzo+2010+012.jpg" width="320" /></a></div><br />
<div style="text-align: center;">Hay que reconocer que la Caleta de Famara <i>is different</i>:</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">¡Montar un Carnaval a mediados de marzo, casi en Semana Santa! </div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhVVb9veub7UcDV6PJsuL9RtJ5pUl_aTxLI5Y7muKR0JKp3DCywgPX_gKmup5UL3-Gx2nvW5DXcgFBLhPunzFFuKVUvbqVkKfgbc5pTgWKRtWMAeMgkhVz7SQ8vkU4WxwEqc-E_TckgKlU/s1600/Lanzarote+marzo+2010+013.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhVVb9veub7UcDV6PJsuL9RtJ5pUl_aTxLI5Y7muKR0JKp3DCywgPX_gKmup5UL3-Gx2nvW5DXcgFBLhPunzFFuKVUvbqVkKfgbc5pTgWKRtWMAeMgkhVz7SQ8vkU4WxwEqc-E_TckgKlU/s320/Lanzarote+marzo+2010+013.jpg" width="320" /></a></div><br />
<div style="text-align: center;">Fue hace tan sólo dos fines de semana (es verdad: llevo una buena temporada ausente del blog), y lo pasé bastante bien.<br />
</div><div style="text-align: center;"></div><div style="text-align: center;">Lo mejor fue dormir en casa y no tener que conducir borracho a horas intempestivas: bastaba con cruzar la calle para ponerle a la noche su punto final.<br />
<br />
</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgAOEthDH7tf5hJywV3YmJNOT-fDZuF9ba7VsWCNlNEINdwND7uRHcFBzMVQSF8iIy8dMoTt-h1S2hDPmtuWjZgnib_wNLyKdpp08iUxzFlvM5NG8Orx9Ud6lc0NzqrSP_oIbIX8bD2NTw/s1600/Lanzarote+marzo+2010+015.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgAOEthDH7tf5hJywV3YmJNOT-fDZuF9ba7VsWCNlNEINdwND7uRHcFBzMVQSF8iIy8dMoTt-h1S2hDPmtuWjZgnib_wNLyKdpp08iUxzFlvM5NG8Orx9Ud6lc0NzqrSP_oIbIX8bD2NTw/s320/Lanzarote+marzo+2010+015.jpg" width="320" /></a></div><br />
<div style="text-align: center;">No me esperaba para nada ver a Pepe Benavente en el Carnaval de Famara. </div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">Yo le dije a Nico (mi primo):<br />
<br />
</div><div style="text-align: center;"></div><div style="text-align: center;">-Chacho, ése se parece a Pepe Benavente.</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">-¿Te puedes creer que nunca he visto al Pepe Benavente ese?<br />
<br />
</div><div style="text-align: center;"></div><div style="text-align: justify;">(Mi primo es abogado, le gusta la literatura fantástica, el ajedrez y participa esporádicamente en misiones internacionales como observador electoral... No sé si todo ello explica el que no conozca a Pepe Benavente. Algo debe de explicar)</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: center;">-Naycol, vamos a acercarnos al escenario porque me da que es él.</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Y en efecto, allí estaba <a href="http://www.rtvc.es/television/presentador/pepe-benavente-112.aspx">el Pepe más famoso</a> de la TV Autónomica Canaria, haciendo retruécanos y meneando la cintura a ritmo de bolero en el escenario del Llano de Famara.</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">"Altamente surrealista" -pensé- "Como todo lo que ocurre en este pueblo"</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjd9QGJyEoz68LtMMbKO902x53aLJ3w_soLIilaw8W69rHhFIfue9_lPpA7D1tgWe3XTbhCNycZ-9fAKgEAG_eB_N8mILhy82qw8Cjn0yraptXcvOsG0NrCbhKFTbf_tEJdOivn0Xp3xno/s1600/Lanzarote+marzo+2010+018.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjd9QGJyEoz68LtMMbKO902x53aLJ3w_soLIilaw8W69rHhFIfue9_lPpA7D1tgWe3XTbhCNycZ-9fAKgEAG_eB_N8mILhy82qw8Cjn0yraptXcvOsG0NrCbhKFTbf_tEJdOivn0Xp3xno/s320/Lanzarote+marzo+2010+018.jpg" width="320" /></a></div><br />
<div style="text-align: justify;">Media hora antes mi primo Nico se había rociado la camiseta con Betadine (para darle más verosimilitud al disfraz de zombie) y yo me había puesto una gorra de flores y unas gafas plateadas (para que me entrara la gorra había tenido que quitarme, por cierto, la peluca rubia, tras treinta y dos días de exhibición ininterrumpida).</div><br />
<div style="text-align: center;">Ya estábamos, pues, listos para darlo todo. </div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi0gKd4XV6RYphjd_EpgZ5WfL5wRgYfLNwGl3NDM6Q-6MWUw4aI7GGFmpg_w_geLxN_dlkg6D5ZrE1nLn6bHDDbHKRbb6NoOQRHS_Wrrg5yI07nvjCh2aNoUQP5yelrilRUk8RDtneaG-E/s1600/Lanzarote+marzo+2010+017.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi0gKd4XV6RYphjd_EpgZ5WfL5wRgYfLNwGl3NDM6Q-6MWUw4aI7GGFmpg_w_geLxN_dlkg6D5ZrE1nLn6bHDDbHKRbb6NoOQRHS_Wrrg5yI07nvjCh2aNoUQP5yelrilRUk8RDtneaG-E/s320/Lanzarote+marzo+2010+017.jpg" width="320" /></a></div><br />
<div style="text-align: center;">Por supuesto, como me temía, lo primero que me encontré fue a mis alumnos.<br />
<br />
</div><div style="text-align: center;"></div><div style="text-align: justify;"><b>Nota aclaratoria nº1</b>: A todo profesor/a le resulta incómodo tropezarse a sus alumnos/as mientras está de marcha. Se trata de una Ley Universal del Cosmos y las explicaciones son muy variadas (Montse: sospecho que tú eres una excepción ¿me equivoco?). </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><b>Nota aclaratoria nº2</b>: Hube de aclararle a mis alumnos que lo de haberme quitado la peluca era algo meramente transitorio. Volvería a ponérmela en cuanto terminara el Carnaval.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: center;"></div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg4i2nLqelPVxKktgpF_9IpVSOJoFFFYnrbuiVc061K38Yz_XQGhd4v7QDrfrBcYNoEktfNWOHe-Cpb2GJR712nMv6AfeIcufFkmfHsFYhMyXbECqyBi6OUOuhwkZ7ZNT7YDxle1NTxHBA/s1600/Lanzarote+marzo+2010+021.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg4i2nLqelPVxKktgpF_9IpVSOJoFFFYnrbuiVc061K38Yz_XQGhd4v7QDrfrBcYNoEktfNWOHe-Cpb2GJR712nMv6AfeIcufFkmfHsFYhMyXbECqyBi6OUOuhwkZ7ZNT7YDxle1NTxHBA/s320/Lanzarote+marzo+2010+021.jpg" width="320" /></a></div><br />
El desfile no era el coso de Santa Cruz, vale, pero las carrozas, la batucada y la gente disfrazada animaron las calles de este pueblito surfero como si de Rio de Janeiro se tratara.<br />
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg_tc7y_3dKNf9KLY3QwDRKA5U0vCcTGv9_wAWIjswkgWfM96h3-0J8LFWYHSnE8tigjVSJSR6FBs9CofZ-dPWv9Lo-_9fUi7Df2EhAfpOFcvpSSC_lddVgLWXPq-N6pF6_VImhjkqZvXg/s1600/Lanzarote+marzo+2010+020.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg_tc7y_3dKNf9KLY3QwDRKA5U0vCcTGv9_wAWIjswkgWfM96h3-0J8LFWYHSnE8tigjVSJSR6FBs9CofZ-dPWv9Lo-_9fUi7Df2EhAfpOFcvpSSC_lddVgLWXPq-N6pF6_VImhjkqZvXg/s320/Lanzarote+marzo+2010+020.jpg" width="320" /></a></div><br />
<div style="text-align: center;">¡Y sí! ¡Es Lidel!</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Cuando lo vi, jugando con los niños, me acerqué disimuladamente, sin pronunciar su nombre (el dueño estaba cerca), su verdadero nombre (el dueño lo llama de otra forma), y Lidel se abalanzó sobre mí, mientras me llenaba de lamidos y besos.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Menos mal que en esto apareció mi primo Nico, que aunque amante de los perros, iba disfrazado de zombie: Lidel huyó como de la pólvora, mientras ladraba, farruco pero en retirada. Conseguimos así que el dueño (mi vecino) no se enterara "de lo nuestro".</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgwidoQSaTkJ3FqXDG3dGScZKwtg2d99PnHROftGQCpE2JY_NZu1asmwnx1AJnUZaxSpK5KQJNZPrRrLcXx_7LECCEE_r3db-areuMNHziud6_27Z65T2zXCfHYvVOe27xQIvXfPI-zOag/s1600/Lanzarote+marzo+2010+025.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgwidoQSaTkJ3FqXDG3dGScZKwtg2d99PnHROftGQCpE2JY_NZu1asmwnx1AJnUZaxSpK5KQJNZPrRrLcXx_7LECCEE_r3db-areuMNHziud6_27Z65T2zXCfHYvVOe27xQIvXfPI-zOag/s320/Lanzarote+marzo+2010+025.jpg" width="320" /></a></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;">¡Ni idea quiénes son éstos! </div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">Uno en Carnavales se junta con lo peor de cada casa. Voy a imprimir la imagen y titularla: "Foto de familia: <i>Family Monster</i>".</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjf_hrxt8s15IQ9ZK8dnXWwwm-LrfA5sCIMhLeuxQA5mlCkHdkEooyU_F-uqxZW-Vyvoi0IwlG4kivRi38x6O8dJvfjVBlnzNKkW7Kplp6V0NH-95ZxCc1DkZBsUN_a097-1eaWTw0XlI8/s1600/Lanzarote+marzo+2010+026.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjf_hrxt8s15IQ9ZK8dnXWwwm-LrfA5sCIMhLeuxQA5mlCkHdkEooyU_F-uqxZW-Vyvoi0IwlG4kivRi38x6O8dJvfjVBlnzNKkW7Kplp6V0NH-95ZxCc1DkZBsUN_a097-1eaWTw0XlI8/s320/Lanzarote+marzo+2010+026.jpg" width="320" /></a></div><br />
<div style="text-align: center;">Al final todo termina.</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">El Carnaval de Famara es un mes más tarde que en el resto del mundo. Al principio cuesta calzarse un disfraz con estos calores que preludian el verano. Es como comer peladillas en agosto. Pero al final uno se acostumbra, como a todo. El fin del Carnaval chicharrero produce melancolía y desconsuelo. (Y una monumental resaca). Menos mal que existe el de Famara, prolongación desesperada del primero, sucedáneo delirante y deliciosamente extravagante.<br />
<br />
<div style="text-align: justify;">Los caleteros ya están, también, en Semana Santa. Su cuaresma es la más breve del mundo: sólo dura una semana.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><b>Nota aclaratoria nº3: </b><i>Este es uno de mis clásicos posts en los que hago una crónica fotográfica de alguna festividad, tradición o viaje. Como he querido cumplir con la legalidad vigente (con la Ley de Protección de Datos de Carácter Personal), según la cual no puedo sacar y publicar fotos o videos de personas que no hayan dado su consentimiento expresamente, me he visto obligado a sustituir las fotos originales por otras realizadas en los mismos lugares pero a diferente hora, cuando las calles estaban desiertas. Confío en que el cumplimiento de la ley y la adecuación a lo moralmente preferible no escatime o mengüe el interés de la crónica carnavalera.</i></div><div style="text-align: justify;"><br />
</div></div>Andriuhttp://www.blogger.com/profile/04457875215920879740noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-4125178889204260898.post-91091788977925501372011-04-03T21:47:00.007+02:002011-04-18T19:51:48.881+02:00¿InTiMiDaD VioLAdA 1?<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEipTOscqHzwMh_JrB_lP-KoMG5ofdI0mTqJ855SOP9nzYUl8GWfXBWJl5miWxswQfBXjELSswk4uIsfHPyHrKeWSghVVYJB1L5fv8mWXSeRkIgo7zO6Kx78-VHdqP4_tid6IvTfO2FH93o/s1600/censura.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="269" r6="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEipTOscqHzwMh_JrB_lP-KoMG5ofdI0mTqJ855SOP9nzYUl8GWfXBWJl5miWxswQfBXjELSswk4uIsfHPyHrKeWSghVVYJB1L5fv8mWXSeRkIgo7zO6Kx78-VHdqP4_tid6IvTfO2FH93o/s320/censura.jpg" width="320" /></a></div><br />
<div style="text-align: justify;"><b>NOTA PREVIA</b>: <i><b>He decidido suprimir el video que encabezaba este post, en el que se veía y escuchaba a dos "chinijos" (así se llama en Lanzarote a los niños pequeños) comiendo pipas y filosofando. El video violaba la Ley de Protección de Datos de Carácter Personal, al no contar con el consentimiento de sus padres. El texto, la reflexión acerca de las dificultades de cumplir con esta ley con la llegada de Internet, sigue siendo válido, así que lo dejo.</b></i> </div><br />
<div style="text-align: center;">¿Les parece que debo eliminar este post?</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">Cuando oí la conversación que estaban teniendo estos niños, estos chinijos caleteros, no pude evitar coger la cámara para grabar desde mi toalla, como un espía, todo lo que se decían. </div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">En cuanto agucé el oído me sentí fascinado por poder ser testigo de esa concepción del mundo que tienen los niños y que tan bien se muestra cuando éstos hablan entre sí, y no con adultos. Además me sentí transportado a la infancia: a los días y vacaciones eternas, al ocio como lo más importante en el mundo, a ver la vida a un metro y poco del suelo. Pero tras haber editado el video he tardado bastante en decidirme a publicarlo en el blog.</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">¿Por qué?</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">En el post anterior aparecía Andriu haciendo el payaso en el Natural History Museum junto a unas niñas inglesas que habían ido allí con el colegio. Nadie dijo nada, nadie protestó por sacar a esas niñas en NaDa PeRmAnEcE sin su consentimiento. Y sin embargo es posible que a sus padres, en el improbable caso de que algún día se topen con este blog, no les haga ninguna gracia esa entrada.<br />
<br />
</div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;">En el pasado a "<a href="http://nadapermanece.blogspot.com/search/label/Gansaditas">mis gansitos</a>" siempre los saqué <a href="http://nadapermanece.blogspot.com/2009/02/recuerdo-desenfocado.html">desenfocados</a>. Los estadounidenses son tan histéricos con los niños que me pareció que hacer que sus rasgos no se identificaran era la mínima de las precauciones. Ahora no sé si aquellos posts hubieran ganado más con las caras de mis alumnos al natural, mostrando a través de sus expresivas facciones sus sentimientos, ocurrencias y... en suma, sus "gansaditas".<br />
<br />
</div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;">Lo cierto es que hay un problema legal en todo ello. La Ley de Protección de Datos de carácter personal no permite publicar o difundir imágenes de menores sin su consentimiento. Cuando éstos son menores de 14 años serán sus padres quienes otorguen o nieguen dicho consentimiento.<br />
<br />
</div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: center;">Así que el video en el Natural History y éste en el muelle de Famara son claramente ilegales.</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">¿Qué hacer? Lo correcto sería hablar con los padres y pedirles su autorización para subir a la red estas imágenes de sus hijos... </div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Tan sólo tener que explicarles a los padres el asunto me da pereza (no se trata de un corto o una película o un anuncio, sino de un simple post). Y además ¿Es realista pensar que no tendrían inconveniente en hacerlo? Francamente, no. </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Imagínense la escena: Andriu se acerca al tipo de la bici y le aborda (después de haberse quitado la peluca rubia) y le explica que quiere subir a internet un video en cámara oculta que ha hecho de su hijo, en bañador, mientras mantiene una charla de carácter privado con otro niño en bañador.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: center;">Sinceramente, no me veo con tal capacidad de persuasión como para no salir con un ojo morado.</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Así que... ¿qué hacer entonces? ¿renunciar a publicar todas aquellas fotos o videos en los que aparezcan menores identificables, a no ser que se obtenga por parte de sus padres una costosa o improbable autorización? Si de lo que se trata es de cumplir con la ley... habrá que renunciar a ello.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"> Sin embargo, como han repetido los internautas anti-Sinde a lo largo de los últimos meses, con la llegada de internet es imposible ponerle puertas al campo. En efecto, la red está llena de fotos e imágenes de menores que se envían, copian, publican, descargan y suben a través de blogs, periódicos, redes sociales o cadenas de mails. No hablo de imágenes vinculadas a la pornografía infantil, sino de fotos de niños de todo tipo. Apuesto a que es elevadísimo el porcentaje de esas fotografías que han sido introducidas o reutilizadas en la red sin autorización alguna.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: center;">Por ejemplo, ésta: </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi0LaR3XmYL5mWPzpxFazCz8qi9vYDgYhKSGNDFWR_EaSx7mC0BhWKZHw5A-wwUr3F1srnRr9aQwnV9cFVH-k572h16_OctyAxJoZXjOnxIexFMX_bo-B6id8eFaBAIBqYn25wnOR8llZs/s1600/Ni%25C3%25B1os+infancia.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi0LaR3XmYL5mWPzpxFazCz8qi9vYDgYhKSGNDFWR_EaSx7mC0BhWKZHw5A-wwUr3F1srnRr9aQwnV9cFVH-k572h16_OctyAxJoZXjOnxIexFMX_bo-B6id8eFaBAIBqYn25wnOR8llZs/s320/Ni%25C3%25B1os+infancia.jpg" width="320" /></a></div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">He escrito "Niños" en Google-Imágenes. Me han salido tropecientas mil fotos e imágenes de niños y niñas disponibles para hacer con ellas lo que crea conveninte. Pues bien, aquí está, colgada a NaDa PeRmAnEcE, esta fotografía. Los padres de los tres retoños seguramente dieron una autorización al fotógrafo para darle a la imagen un uso determinado (aun anuncio de cursos de verano, por ejemplo). Pero una vez que la fotografía se ha subido a la red, cualquier persona puede hacer con ella infinidad de cosas. Yo, por ejemplo, tan sólo la he utilizado como ejemplo de mi argumentación. Pero podría escribir un post explicando que estos son mis tres hijos, o hablando de la grave enfermedad de Tommy, o del ligero retraso mental de Carol, la niña rubia que está subida a la pela, o... ya pueden imaginar todo lo que se puede hacer jugando con la realidad y la ficción. </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">¿Qué hacer pues? ¿Es correcto infringir la ley aduciendo que la intención con la que uno sube a la red este video caletero es inofensiva, o arguyendo que tiene un interés como documento audiovisual debido a su gran poder sugestivo y evocador? ¿Son esto razones válidas o una mera racionalización?</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">El domingo que viene eliminaré este post o lo dejaré tal cual está. Todo depende de lo que ustedes opinen al respecto. Así que, dicho esto, les reitero la pregunta del principio:</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: center;">¿Les parece que debo eliminar este post?<br />
<br />
</div>Andriuhttp://www.blogger.com/profile/04457875215920879740noreply@blogger.com42tag:blogger.com,1999:blog-4125178889204260898.post-21702136032530560042011-03-25T17:39:00.001+01:002011-03-25T17:42:49.180+01:00eLeGaNciA bRiTáNiCa<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.blogger.com/video.g?token=AD6v5dxa7ZWSsngqFoQsUX9oj4RF9r9oJOlY9ir8c9uiQavQtVeFzKAZWH4vgfULShm89UFHT17DMjl0WtHIrubOZA' class='b-hbp-video b-uploaded' frameborder='0'></iframe></div><div style="text-align: center;"><br />
</div><br />
<div style="text-align: justify;">A las escolares del Reino Unido no les interesa la vida y las ideas de los prohombres que apuntalaron el conocimiento y la ciencia de su país. Me acerqué a estas estudiantes con la intención de hablarles acerca de John Dalton, pero huyeron de mi explicación como de la peste.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Eso sí, lo hicieron con gran disimulo, sin grandes aspavientos, y haciendo gala de una prudencia circunspecta y sobria que me atrevería a calificar de muy británica.<br />
<br />
</div>Andriuhttp://www.blogger.com/profile/04457875215920879740noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-4125178889204260898.post-91438494639147950092011-03-20T23:32:00.000+01:002011-03-20T23:32:43.826+01:00SoY dALTóNiCo<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgQXMJ8fO1SZxsp0OU6LtKk3G69oSz6cYxTiCOl7b8wwugDNmM_2S7vLmNWR66QriBARGhkwNtHOI4xwgQD8YiCcnQcfHiPiKgo_yeDSni42Uv5IU5XA5vpDH20_LW-8kjJs-PbT_J71Hc/s1600/Londres+2011+084.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgQXMJ8fO1SZxsp0OU6LtKk3G69oSz6cYxTiCOl7b8wwugDNmM_2S7vLmNWR66QriBARGhkwNtHOI4xwgQD8YiCcnQcfHiPiKgo_yeDSni42Uv5IU5XA5vpDH20_LW-8kjJs-PbT_J71Hc/s320/Londres+2011+084.jpg" width="320" /></a></div><br />
<div style="text-align: center;">De Londres me apasionan sus museos.</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Además de inabarcables, son muy amenos e interactivos. A los escolares que lo recorren, libreta en mano, se les ve encantados, anotando datos que leen en los paneles informativos o que escuchan en un video. Los profesores los dejan danzar libremente por las distintas salas y galerías, pese a ser algunos de estos escolares muy menudos. Viéndoles me pregunté (con bastante escepticismo) si nuestros peques, en una situación parecida, darían muestra de semejante autonomía. </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjUh-xiQjBDfLpqIWc75Fa1dpCF75iZybDb8AjDXDjLYTRPlCwfffLhVT8sUJ0RjaMPtUjdAyDPFks-rUQRnvZqrX3lNuYYazGtoGI4ffn2vRaPpq3CgSmyicVYLGWUuCcGM4ODHe38fOE/s1600/Londres+2011+098.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjUh-xiQjBDfLpqIWc75Fa1dpCF75iZybDb8AjDXDjLYTRPlCwfffLhVT8sUJ0RjaMPtUjdAyDPFks-rUQRnvZqrX3lNuYYazGtoGI4ffn2vRaPpq3CgSmyicVYLGWUuCcGM4ODHe38fOE/s320/Londres+2011+098.jpg" width="240" /></a></div><br />
<div style="text-align: justify;">Esta chica está copiando un retrato de Tomás Moro (creo), en la National Gallery Portrait. La profesora les había dejado a sus alumnos elegir el retrato que más les inspirase y ellos se habían puesto manos a la obra, entusiasmados. Mientras ellos dibujaban, la profesora iba observando el trabajo y corrigiendo o aprobando el trazo de cada uno.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: center;">Yo quise ser uno de esos alumnos. </div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">En Londres los escolares visitan el British Museum, la National Gallery o el Natural History Museum. En Tenerife nos llevaban, en cambio, a la fábrica Danone y, con suerte, a la de Coca-Cola.</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj7M_xcU_S0jF6ls3jjkAR4pp9ueBmcRq719Z402WH7HBZJEG-KBHp87_BLNzRhcPUTbXWnieqPTghy9e6C7K4e6_C-cAEIFUAEdqepNi6IUx9sd6poz1B9DkXe1mS-L9pJP6FfjVge_QA/s1600/Londres+2011+081.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj7M_xcU_S0jF6ls3jjkAR4pp9ueBmcRq719Z402WH7HBZJEG-KBHp87_BLNzRhcPUTbXWnieqPTghy9e6C7K4e6_C-cAEIFUAEdqepNi6IUx9sd6poz1B9DkXe1mS-L9pJP6FfjVge_QA/s320/Londres+2011+081.jpg" width="240" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgW5KSbWr9VDuwB4gD0GNleZKmP1mjkw7Frq6UONY8AdjEk5RQHA_X-2LJuCYAD-L-0oFSlT1sd5yV8JP1vGEgc2896TA1YH_34M-3V3ZAyXlkd5phJyAwYBm2pdb2TzVTH9Yz5lHv3GXw/s1600/Londres+2011+081.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><br />
</a></div><div style="text-align: center;">Pero afortunadamente de pequeño hice un viaje a Londres con mis padres y pude visitar este museo con apariencia de catedral: el <i>Natural History Museum</i>.</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">Y fue allí donde por primera vez supe que era daltónico.</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj87ZKblW5ENlM8OXxQRzbmVIE7VuOjmzYH8uSNeMaLCxi8xGZLaQup0NpZ0pZOgDAp-LixlwtKHVtRYOJahDn7E9nV8qJe25qB2Qm-0u65mefWi9xrA7x3JVYBqtQZe0FCHGPh9feGs_4/s1600/Londres+2011+082.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj87ZKblW5ENlM8OXxQRzbmVIE7VuOjmzYH8uSNeMaLCxi8xGZLaQup0NpZ0pZOgDAp-LixlwtKHVtRYOJahDn7E9nV8qJe25qB2Qm-0u65mefWi9xrA7x3JVYBqtQZe0FCHGPh9feGs_4/s320/Londres+2011+082.jpg" width="240" /></a></div><br />
<div style="text-align: justify;">Al volver hace unas semanas a este museo, le hablé a Olivia de aquella sección, dedicada al cuerpo humano, en la que hacía muchísimos años había sido incapaz de detectar unos números camuflados en un dibujo. Mi madre entonces me había dicho: "Hijo, puede que seas daltónico".</div><br />
<div style="text-align: justify;">Eso cuadraba bastante con algunas anécdotas. Las discusiones en torno al color de un objeto siempre han sido una constanteen mi vida. Cuando se trataba de verdes, grises o marrones, yo notaba que me faltaba convicción en el modo de distinguirlos, identificarlos y nombrarlos.</div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;">Pero mi vida transcurría con total normalidad y aquello no alteraba en absoluto el día a día: no confundía el verde con el rojo en los semáforos, y distinguía claramente los colores puros y no mezclados, como el verde que tapiza el fondo de escritorio de mi blog.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">En realidad, nunca llegué a estar seguro de ser daltónico. Aquel experimento había tenido lugar hacía muchísimos años, y no en la consulta de un oftalmólogo, sino en un museo. No había pues evidencia científica de mi daltonismo.</div><br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjSIzu5d-TfSaF-v8ieP1c3wJl_JBl69KsIeHe8dFTWizfVhCCDg6ujQe3Pmc01GzkJ1YDiA7Vu4d0-pW1O_Wb2IsqxLJbg01BTJAuC1XZ75eLMXpk-O6OR9N9Tjn0fGgbP70sgLbsXftI/s1600/Londres+2011+087.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjSIzu5d-TfSaF-v8ieP1c3wJl_JBl69KsIeHe8dFTWizfVhCCDg6ujQe3Pmc01GzkJ1YDiA7Vu4d0-pW1O_Wb2IsqxLJbg01BTJAuC1XZ75eLMXpk-O6OR9N9Tjn0fGgbP70sgLbsXftI/s320/Londres+2011+087.jpg" width="240" /></a></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;"> ¡Hasta que, perplejo, volví a hacer hace unas semanas el test en el Natural History!</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Yo iba pasando las diapositivas, mientras tapaba con la funda de la cámara la leyenda explicativa. Olivia entonces me preguntaba: "¿Qué ves?". Y yo decía: "Veo un 9". Y ella insistía: "¿No ves nada más?". Y yo: "Bueno, veo una ligera sombra junto al 9. Me parece un 5 o un 6, no estoy seguro". </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: center;">Y entonces leíamos la leyenda: </div><blockquote><div style="text-align: justify;"><br />
</div></blockquote><blockquote style="background-color: white; color: black;"><div style="text-align: justify;">"96: Probablemente tienes visión completa del color; 9 y un amago de 6: Probablemente tienes un problema en la percepción del color verde; 6 y un amago de 9: Probablemente tienes un problema en la percepción del color rojo".</div></blockquote><div style="color: yellow; text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: center;">¡Yo era daltónico! </div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">No sabía si celebrarlo o entristecerme por ello, pero al menos ya no era una vaga sospecha, sino una evidencia.</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhpVtsQvMBOqtFXfOoBazwGJ_Nh_GJD76ZETgBaUmtWR-_DS0mwSXVlAlo_6-_QlWPiV_sPBHzD25muv_cvuZe36aQ59-MgsjJ4UYnbG_6miPrKip7HMswibpqTKp2N7lhuonAdHBo8H2o/s1600/Test+de+Daltonismo_1300574470608.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="301" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhpVtsQvMBOqtFXfOoBazwGJ_Nh_GJD76ZETgBaUmtWR-_DS0mwSXVlAlo_6-_QlWPiV_sPBHzD25muv_cvuZe36aQ59-MgsjJ4UYnbG_6miPrKip7HMswibpqTKp2N7lhuonAdHBo8H2o/s400/Test+de+Daltonismo_1300574470608.jpg" width="400" /></a></div><br />
<div style="text-align: center;">Al llegar a casa investigué algo más en torno al mal del daltonismo, y consulté en internet varias <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Cartas_de_Ishihara">cartas de Ishihara</a> (como la de arriba), para confirmar mi diagnóstico.</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">Y efectivamente, pude comprobar que padezco un tipo de daltonismo por el que no distingo ciertas gamas de verde.</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Al parecer, el ojo humano dispone de conos y de bastones. Los primeros son los responsables de la visión del color; los segundos, de la luz. Hay tres tipos de conos: uno sensible al azul, otro al verde y el tercero al rojo. Combinándolos somos capaces de percibir unos 20 millones de colores distintos. En la pigmentación de mis conos encargados del verde hay un defecto, que hace que confunda unos con otros.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">El daltonismo es un defecto genético, y es más frecuente en los hombres que en las mujeres. Según la <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Daltonismo">Wikipedia</a> afecta al 8% de los hombres y al 0,5 de las mujeres. Ello se debe a que sólo se transmite por el cromosoma X y a que el alelo por el que lo hace es recesivo (un alelo es dominante cuando "se impone" al alelo contrario y se manifiesta en los rasgos físicos del individuo; si es recesivo, entonces no se manifiesta sino que se inhibe, a no ser que el otro alelo sea también del mismo tipo). Las mujeres tienen dos cromosomas X. Para que una mujer sea daltónica, los dos alelos ligados al rasgo de la visión del color han de ser propios del daltonismo. Esto es bastante poco frecuente. En el caso del hombre, basta con que su único cromosoma X tenga el defecto del daltonismo para que el individuo sea daltónico. Paradójicamente, las mujeres son las únicas que pueden transmitir el daltonismo a su descendencia (debido a que el gen del daltonismo "viaja" en el cromosoma que ella transmite, el X).</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Si me he enrollado como una maraca, aquí tienes la explicación de la Wikipedia, más clara y concisa: </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><blockquote style="background-color: white; color: black;"><div style="text-align: justify;">"<span style="background-color: white;">El defecto genético es hereditario y se transmite por un alelo recesivo ligado al cromosoma X. Si un varón hereda un cromosoma X con esta deficiencia será daltónico, en cambio en el caso de las mujeres sólo serán daltónicas si sus dos cromosomas X tienen la deficiencia, en caso contrario serán sólo portadoras, pudiendo transmitirlo a su descendencia. Esto produce un notable predominio de varones entre la población afectada: el daltonismo afecta a aproximadamente el 8% de los hombres y solo al 0,5% de las mujeres".</span></div></blockquote><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: center;">La Wikipedia habla explícitamente de "defecto". Sin embargo, también dice:</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><blockquote style="background-color: white; color: black;"><div style="text-align: justify;">"Aunque la confusión de colores entre un daltónico y otro puede ser totalmente diferente, incluso en miembros pertenecientes a la misma familia, es muy frecuente que confundan el verde y el rojo; sin embargo, pueden ver más matices del violeta que las personas con visión normal y son capaces de distinguir objetos camuflados. También hay casos en los que la incidencia de la luz puede hacer que varíe el color que ve el daltónico".</div></blockquote><div style="text-align: center;"><br />
</div><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEizzC9I3ZrpNfLQD8uPOObhZvOl_DaWzbWhC2Um8bWUWRKksiGJKSjkOOyJT6be8tKXDjwmt8eIhYItinPzycAGhNkYPfICopBDO7r06CJd-Fny0e5bICFQdbpy_y1zSUEsRCwG5lnO4Ko/s1600/animal_camuflado_4.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="246" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEizzC9I3ZrpNfLQD8uPOObhZvOl_DaWzbWhC2Um8bWUWRKksiGJKSjkOOyJT6be8tKXDjwmt8eIhYItinPzycAGhNkYPfICopBDO7r06CJd-Fny0e5bICFQdbpy_y1zSUEsRCwG5lnO4Ko/s320/animal_camuflado_4.jpg" width="320" /></a></div><br />
<div style="text-align: center;">¿Qué querrá decir con eso de que somos capaces de distinguir los objetos camuflados?</div><br />
<div style="text-align: center;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEggY2CmTHz4wl0y4px5bwFILgTae_t025zlhHCWN9pJMbX2yCMcOW1F_Gd1JJ-Mzb_5CtMyqGZgOThwuWJKrvNnOLV_p_2eznrQPKMfwIkahpSm0Swe6_QzRJF2qFMC2HBa2SOVowLHzMY/s1600/waldo.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="250" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEggY2CmTHz4wl0y4px5bwFILgTae_t025zlhHCWN9pJMbX2yCMcOW1F_Gd1JJ-Mzb_5CtMyqGZgOThwuWJKrvNnOLV_p_2eznrQPKMfwIkahpSm0Swe6_QzRJF2qFMC2HBa2SOVowLHzMY/s400/waldo.jpg" width="400" /></a></div><br />
<div style="text-align: center;">¿Quiere decir eso que estamos mejor preparados genéticamente para encontrar a Wally?</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">En fin, haciendo virtud de la necesidad, proclamo: </div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">¿Quién quiere poder distinguir 20 millones de colores si luego se pasa toda la tarde buscado a Wally y no lo encuentra?</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjSIzu5d-TfSaF-v8ieP1c3wJl_JBl69KsIeHe8dFTWizfVhCCDg6ujQe3Pmc01GzkJ1YDiA7Vu4d0-pW1O_Wb2IsqxLJbg01BTJAuC1XZ75eLMXpk-O6OR9N9Tjn0fGgbP70sgLbsXftI/s1600/Londres+2011+087.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgZfvR5AetmSx98JA_XtCijvv-onkQ44R2eK6UOLanISyZaCJUVJIsg2nUY9DlwlU4UrhcRcE_6HFNrVX0Wl9rmyl-Bz6l-u0j0hmrJkvKDIqaWKu24n9uStu0O-mzTaGEiipEuY0MzuZk/s1600/Londres+2011+082.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"></a></div>Andriuhttp://www.blogger.com/profile/04457875215920879740noreply@blogger.com28tag:blogger.com,1999:blog-4125178889204260898.post-43274162336163235192011-03-18T23:54:00.000+01:002011-03-19T00:49:03.469+01:00AgEnDa VeRdE<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEih2x-lsfuONLQ7t6OVRopdEqTat3YXrzIDTvI8OdVMFCDgePvx5NhaBbJt0RbHNSE9Q0ZzDuhKIAAUpH2jekDxq_45UD67MQL_-IXXfMuPpjpQ-lAITMGhgBKfZWEz2F8-r1J4XU4OI9A/s1600/Lanzarote+marzo+2010+002.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEih2x-lsfuONLQ7t6OVRopdEqTat3YXrzIDTvI8OdVMFCDgePvx5NhaBbJt0RbHNSE9Q0ZzDuhKIAAUpH2jekDxq_45UD67MQL_-IXXfMuPpjpQ-lAITMGhgBKfZWEz2F8-r1J4XU4OI9A/s320/Lanzarote+marzo+2010+002.jpg" width="240" /></a></div><br />
<div style="text-align: center;">Pese a estar ya a mediados de marzo, ayer me he comprado una agenda. </div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Mi cabeza y el dorso de mi mano izquierda estaban llenos de recordatorios, apuntes, citas, tareas pendientes, pequeños proyectos que me veo obligado a postergar. Me he dicho: "Tu cabecita necesita un disco duro externo". Así que he entrado en una papelería y he preguntado por una agenda del 2011.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">En la foto se puede apreciar que no es exactamente una agenda lo que me he comprado, sino un dietario. La dueña de la papelería no me supo explicar en qué se diferenciaba una agenda de un dietario: en ambos había un calendario inicial, una página en blanco para cada día y un santoral que me informaba que hoy, por ejemplo, es San Cirilo. En las últimas páginas había en cambio un apartado titulado "Resumen del Año". Pensé en las posibilidades literarias de esta sección final y me decidí a llevarme la agenda. Esto es, el dietario.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Ya en casa he sabido por el diccionario que un dietario es un libro de contabilidad, en el que se anotan los gastos e ingresos diarios de una casa. De ahí el apartado titulado "Vencimientos".</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: center;">Da igual.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: center;">Poco importa si es agenda o sucedáneo.</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">Como le dije a la dueña de la papelería:</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;"><i>-Lo que importa es que es mi color favorito.</i></div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;"><i> </i> </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div>Andriuhttp://www.blogger.com/profile/04457875215920879740noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-4125178889204260898.post-61219317976804021622011-03-14T23:02:00.002+01:002011-03-14T23:43:52.627+01:00HoLiDaYs EnD<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiz5QRQbvOWfS5_7CvLz61bB4c8ffiyodnmZVNRCJ-6FtgMLNGolZrwLl1Wfq1gtgtXzf9PV7t1bLTEkuAWHihNS0pSuoXudp_QeWK_xVXMVKM1D68g1C_dRFAjav70jCn920NTKihurys/s1600/Londres+2011+002.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiz5QRQbvOWfS5_7CvLz61bB4c8ffiyodnmZVNRCJ-6FtgMLNGolZrwLl1Wfq1gtgtXzf9PV7t1bLTEkuAWHihNS0pSuoXudp_QeWK_xVXMVKM1D68g1C_dRFAjav70jCn920NTKihurys/s320/Londres+2011+002.jpg" width="320" /></a></div><br />
<div style="text-align: center;">La semana pasada me fui a Londres con Olivia de vacaciones.</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh0iRwA2PUerFU2Ge_tVH6Dcp6o2OexylAykpDoWb1Mpyc80vrAQxtsTIvV5WbTGzKNLwoMWkU-zdv6fn4ba5Fjz5me6UlIq_8WVQyYXXHcLxMtd4mv73KExHm6A26SSOUcncX-ec7dJCc/s1600/Londres+2011+096.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh0iRwA2PUerFU2Ge_tVH6Dcp6o2OexylAykpDoWb1Mpyc80vrAQxtsTIvV5WbTGzKNLwoMWkU-zdv6fn4ba5Fjz5me6UlIq_8WVQyYXXHcLxMtd4mv73KExHm6A26SSOUcncX-ec7dJCc/s320/Londres+2011+096.jpg" width="240" /></a></div><br />
<div style="text-align: justify;">De las grandes ciudades me gusta el anonimato y la libertad con la que uno puede salir a la calle de cualquier manera. A este individuo (Joe) lo habíamos visto el primer día en Picadilly Circus, ataviado con ropa veraniega (pese al frío) y extravagantemente colorida.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj0uuaIh7XfvEs0mSZL6porWY5ZYck9X6bnt_1AAa_htFm2wpnn1nkQkmKs_d6ig_RmxmdGs89Q7kMGmISjn6r9axMG_vlvzof9SPsXPSbMaQ5BsNQEeoG6YTYEnGQX9yIvNJ3fNuqms6U/s1600/Londres+2011+095.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj0uuaIh7XfvEs0mSZL6porWY5ZYck9X6bnt_1AAa_htFm2wpnn1nkQkmKs_d6ig_RmxmdGs89Q7kMGmISjn6r9axMG_vlvzof9SPsXPSbMaQ5BsNQEeoG6YTYEnGQX9yIvNJ3fNuqms6U/s320/Londres+2011+095.jpg" width="320" /></a></div><br />
<div style="text-align: center;">Ello me llevó a querer emularlo, así que me pertreché de una peluca rubio platino y lo perseguí hasta darle alcance.</div><div style="text-align: center;"></div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEibL_wQmcnWOHcExAey6DQm2tFTXi7bN8ucDC8JAFyIMjnxjpVAJ0Lb4omUchDjYJA2pjgNh9PmJXsFLoXLHIe5u9QpT1VQJMFUINY6U2L3rcaN60-2iAPvZ6prxGVj1oAUavVpXzUtTfA/s1600/Londres+2011+094.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEibL_wQmcnWOHcExAey6DQm2tFTXi7bN8ucDC8JAFyIMjnxjpVAJ0Lb4omUchDjYJA2pjgNh9PmJXsFLoXLHIe5u9QpT1VQJMFUINY6U2L3rcaN60-2iAPvZ6prxGVj1oAUavVpXzUtTfA/s320/Londres+2011+094.jpg" width="320" /></a></div><br />
<br />
<div style="text-align: justify;">Joe y yo hicimos buenas migas. Él era consciente de lo estrafalario de su atuendo, así como de las miradas jocosas de los transeuntes con los que nos cruzábamos. Pero lo importante para Joe era sentirse bien consigo mismo y hacerse fuerte en su idiosincracia, en su forma de ser y de pensar. </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: center;">Joe se despidió de mí con las siguientes palabras: "Be yourself, my friend"</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg4mlbCkM4L5l6GG3oMXbfZHR2hJQr9ycHQ8fgc4fWXW8s8kFseAedj6WX-XIWEl9S4ZrafmA4S3n-OGjULGuQ4C5i7anREssSblf0IlqrMoesKMELsi0MR9aaCwHqtPNYlnBz7PWAR2kw/s1600/Londres+2011+035.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg4mlbCkM4L5l6GG3oMXbfZHR2hJQr9ycHQ8fgc4fWXW8s8kFseAedj6WX-XIWEl9S4ZrafmA4S3n-OGjULGuQ4C5i7anREssSblf0IlqrMoesKMELsi0MR9aaCwHqtPNYlnBz7PWAR2kw/s320/Londres+2011+035.jpg" width="240" /></a></div><br />
<div style="text-align: center;">A la mañana siguiente decidí ir al supermercado con la peluca puesta. </div><br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjVIkTR_ZOCJ0qelAuVmcdNC8IUZnxmNJ0I-CmU1C8pDbg-i1hysggOCJNJovBFKqkfpiE3TjSSdPDxlbr4WoGf8Xpyaj7tmjy8hItq2yGoVgG1XdbBDOJ29sxtg7Lf6eGwwqUd9kL5D7I/s1600/Londres+2011+036.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjVIkTR_ZOCJ0qelAuVmcdNC8IUZnxmNJ0I-CmU1C8pDbg-i1hysggOCJNJovBFKqkfpiE3TjSSdPDxlbr4WoGf8Xpyaj7tmjy8hItq2yGoVgG1XdbBDOJ29sxtg7Lf6eGwwqUd9kL5D7I/s320/Londres+2011+036.jpg" width="320" /></a></div><br />
<div style="text-align: justify;">Deseaba sentirme durante esos cinco días como un verdadero londinense. Y esa cabellera blonda me hacía más fácil vivir en la ilusión de que no estaba en Londres de paso, sino que había dejado atrás mi vida de profesor en Lanzarote y que mi sueño de poder vivir en esta ciudad grandiosa volvía a hacerse realidad.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiBBi0V66ja32mfJ8USnpL6M4AeErpBWxy7Fb7iTPXqurU5cDm-enCAa9uFGvbF2a4O3JXryKQCMUS1qWrIeoZefCSqxJ3EiJAomf1qSMtXCDvexiw6nyMkgclJxvHH_Ca3GfMSSR1Wkhc/s1600/Londres+2011+040.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiBBi0V66ja32mfJ8USnpL6M4AeErpBWxy7Fb7iTPXqurU5cDm-enCAa9uFGvbF2a4O3JXryKQCMUS1qWrIeoZefCSqxJ3EiJAomf1qSMtXCDvexiw6nyMkgclJxvHH_Ca3GfMSSR1Wkhc/s320/Londres+2011+040.jpg" width="320" /></a></div><br />
<div style="text-align: center;">Así que al salir del supermercado decidí pasar todo el día con la peluca puesta y hacer así vida de londinense.</div><br />
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjfzTyFT7JqHjELRskh29ntTe_0_W370_aop-Ju9dwiFrFVD87hvUURbs3pxvIozUWVtXjDBQhp10wye09dJY1uaPttfdKPe9YMioaMTYT3evHaLMphEHg9sHNsaPPYL7BUCyDxXhTvePM/s1600/Londres+2011+037.2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjfzTyFT7JqHjELRskh29ntTe_0_W370_aop-Ju9dwiFrFVD87hvUURbs3pxvIozUWVtXjDBQhp10wye09dJY1uaPttfdKPe9YMioaMTYT3evHaLMphEHg9sHNsaPPYL7BUCyDxXhTvePM/s320/Londres+2011+037.2.jpg" width="320" /></a></div><br />
<div style="text-align: center;">Al principio la gente se me quedaba mirando, extrañada.</div><div style="text-align: center;"></div><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgilCHbQIdugkXJWfKF-qv6jhZfQ3pBXjSRsi0YMwefq8P_HhFpsqX7A-9KQVKWrl1R2XW9rkqepwXYMibHoCLLndjJL38KbRo3utBji2Qoh5sfYsuFCz4uigPDzhqr25pnKHwPwlsw20w/s1600/Londres+2011+039.2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgilCHbQIdugkXJWfKF-qv6jhZfQ3pBXjSRsi0YMwefq8P_HhFpsqX7A-9KQVKWrl1R2XW9rkqepwXYMibHoCLLndjJL38KbRo3utBji2Qoh5sfYsuFCz4uigPDzhqr25pnKHwPwlsw20w/s320/Londres+2011+039.2.jpg" width="320" /></a></div><br />
<div style="text-align: center;">A principio la gente me rehuía, temerosa.</div><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg34_RJ-gZcsmNJp_azaC6wfpfe4DpLFUVQ5VuVExFSdVfx_JLr6kb4F1RC72_kDdIkoacxXgJ4b9u-MIRzl0_25WORosn-Bs42SwNeuhyVFHFVshIEGlVIaAr8n6_TPB7XKmymFiQA8UM/s1600/Londres+2011+046.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg34_RJ-gZcsmNJp_azaC6wfpfe4DpLFUVQ5VuVExFSdVfx_JLr6kb4F1RC72_kDdIkoacxXgJ4b9u-MIRzl0_25WORosn-Bs42SwNeuhyVFHFVshIEGlVIaAr8n6_TPB7XKmymFiQA8UM/s320/Londres+2011+046.jpg" width="320" /></a></div><br />
<div style="text-align: center;">Pero pronto llegó un momento en que fui capaz de pasear por entre las calles más concurridas de la ciudad sin apenas llamar la atención. </div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Joe me había dicho: <i>"Todo está en tu interior. Sé natural. Sé tú mismo. Los humanos huelen el sentido del ridículo como los perros el miedo. No te dejes amedrentar. No hay nada de lo que avergonzarse. El rubio te sienta genial"</i>.</div><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjaE-ENyMMC6VLRdrAj-E3NAu-VoTNGde5iOkx-QlEoQUq-LzXnhJYJtq_mlweDFGmwbb53_4-IF7p9P1PbWNQ-yAUvFL0GHLAT7d81mv-zC8aHK56p3grYPTeSff_UAQqMacjE_QcfffY/s1600/Londres+2011+045.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjaE-ENyMMC6VLRdrAj-E3NAu-VoTNGde5iOkx-QlEoQUq-LzXnhJYJtq_mlweDFGmwbb53_4-IF7p9P1PbWNQ-yAUvFL0GHLAT7d81mv-zC8aHK56p3grYPTeSff_UAQqMacjE_QcfffY/s320/Londres+2011+045.jpg" width="320" /></a></div><br />
<div style="text-align: justify;">Así que llegó un momento en el que me olvidé de que llevaba una peluca puesta y empecé a fantasear con quitármela frente a un espejo y no reconocerme a mí mismo.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjzBRBvXl7aHkM4WpncgOix-VDtdAOCZc3b6djC0CeqsqOv0NppQRHDR3WuKiTOD8MDgR1xV9JW6_zoCAkBRZZrhHw6oHtaYaNGT6ltIhlcF6uBDciX7ci1wDbJVGQlKCeAuIr9Q3E4YNo/s1600/Londres+2011+074.4.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjzBRBvXl7aHkM4WpncgOix-VDtdAOCZc3b6djC0CeqsqOv0NppQRHDR3WuKiTOD8MDgR1xV9JW6_zoCAkBRZZrhHw6oHtaYaNGT6ltIhlcF6uBDciX7ci1wDbJVGQlKCeAuIr9Q3E4YNo/s320/Londres+2011+074.4.jpg" width="240" /></a></div><br />
<div style="text-align: center;">Olivia no conocía Londres así que visitamos los enclaves turísticos de rigor, a condición de que me permitiera hacerlo con mi peluca rubia.</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgGMualC-LtkT8MexXoKP8NvZUWodGYZJ40XUlIdTR6JfFOWkdKTciTGAootghg0LHxfNCUNH5MxE71wYxrcuAecakGTKpZict4JMVzVxku0B_0PeoWBxImaNrwp_XOU-sj0UW96AaNzzQ/s1600/Londres+2011+055.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgGMualC-LtkT8MexXoKP8NvZUWodGYZJ40XUlIdTR6JfFOWkdKTciTGAootghg0LHxfNCUNH5MxE71wYxrcuAecakGTKpZict4JMVzVxku0B_0PeoWBxImaNrwp_XOU-sj0UW96AaNzzQ/s320/Londres+2011+055.jpg" width="240" /></a></div><br />
<div style="text-align: center;">Y sacarme con ella las tradicionales fotografías.</div><br />
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiKFQiJ6A0Xf22orgXySnUDuSaMaZqJBLi4rUxxr7GEQTynvk_07M0mBAIcDazxRdrZTGYyOsv_sfLK_mldKFBMRJX1SG0bR2OecRigEBib1QxuGL6IfoXo2K_mu7jRf41qDMeV9gJgLV4/s1600/Londres+2011+057.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiKFQiJ6A0Xf22orgXySnUDuSaMaZqJBLi4rUxxr7GEQTynvk_07M0mBAIcDazxRdrZTGYyOsv_sfLK_mldKFBMRJX1SG0bR2OecRigEBib1QxuGL6IfoXo2K_mu7jRf41qDMeV9gJgLV4/s320/Londres+2011+057.jpg" width="240" /></a></div><br />
<div style="text-align: center;">La guardia montada ni se inmutó, permaneciendo impávida ante mi ondulada cabellera oxigenada.</div><div style="text-align: center;"></div><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEibwbinLGuz2wfSeXAYCqIb8GkMKWWA5Hyyddi2qWW4pjieiM73UDdGswDehudLmFnBtFh5Nqdhn0SkkLnrVm0T4em-PdT5TvGmNATPRyNMOeQENQeCm32c27W2c_iYvvWa_RVPwO4TuqI/s1600/Londres+2011+101.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEibwbinLGuz2wfSeXAYCqIb8GkMKWWA5Hyyddi2qWW4pjieiM73UDdGswDehudLmFnBtFh5Nqdhn0SkkLnrVm0T4em-PdT5TvGmNATPRyNMOeQENQeCm32c27W2c_iYvvWa_RVPwO4TuqI/s320/Londres+2011+101.jpg" width="320" /></a></div><br />
<div style="text-align: justify;">Y así pude disfrutar de la vida de Londres como un verdadero londinense: museos, <i>fish & cheaps</i>, parques enormes, tiendas espectaculares, arquitectura victoriana, gentes de todas las razas, colores y pelucas.</div><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiZ0BiEGlJ9oDJErQBOgDPuMLZONPlJRqtfa2t-ER4rydusboEEIPAwhrXvlMPECWM3bUc36e04zdkLq4BxkmbjQsUdClgK58qRsA3dqceN919dt1js593pq458t1jnpGIf-3th4nr-Yu0/s1600/Londres+2011+089.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiZ0BiEGlJ9oDJErQBOgDPuMLZONPlJRqtfa2t-ER4rydusboEEIPAwhrXvlMPECWM3bUc36e04zdkLq4BxkmbjQsUdClgK58qRsA3dqceN919dt1js593pq458t1jnpGIf-3th4nr-Yu0/s320/Londres+2011+089.jpg" width="240" /></a></div><br />
<div style="text-align: center;">Poco a poco fui entablando relaciones con los nativos, y comprobando que Joe tenía razón: "Si tú estás a gusto, ellos están a gusto".</div><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiO-1qcnq9Za1RvdFk8cpgLUA8iOHWe0G_vJ8syHlA7FFUUhMKLvRigP_lapet_dFOkHrn-4eq03Qk-_Nc3nI1CIdZ6sInGWQub0S80lsParII9ofXLClUMCYBZ8t9N2Mpnw8Awv_iDgiA/s1600/Londres+2011+071.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiO-1qcnq9Za1RvdFk8cpgLUA8iOHWe0G_vJ8syHlA7FFUUhMKLvRigP_lapet_dFOkHrn-4eq03Qk-_Nc3nI1CIdZ6sInGWQub0S80lsParII9ofXLClUMCYBZ8t9N2Mpnw8Awv_iDgiA/s320/Londres+2011+071.jpg" width="320" /></a></div><br />
<div style="text-align: justify;">Fui muy feliz durante cinco días en Londres, aunque cada mañana la cama amaneciera revuelta de largos pelos amarillos. Pero todo lo bueno termina. Mi viaje. Mis vacaciones. Amanecer con Olivia sin horarios cada mañana.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: center;">Hoy volví a despertarme a las 6:23 am para ir a trabajar. Hoy me tocaba quitarme la peluca rubia.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgEohL6VGNehV2rzqjJgQE69sE7r9hk-c5zculWcRhUUNz_kL9qh1wZKiggW0wCLqisx8cPz3wJVC2R8GSc5QJjwLGtSuDjm-Atsus_WgjwBjyLCiAFo-rEd6I3cYVIY2cufXoDM-UAU5o/s1600/Carnaval+016.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgEohL6VGNehV2rzqjJgQE69sE7r9hk-c5zculWcRhUUNz_kL9qh1wZKiggW0wCLqisx8cPz3wJVC2R8GSc5QJjwLGtSuDjm-Atsus_WgjwBjyLCiAFo-rEd6I3cYVIY2cufXoDM-UAU5o/s320/Carnaval+016.jpg" width="320" /></a></div><br />
<div style="text-align: center;">Pero no pude. </div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">Fui incapaz de hacerlo.</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">Tuve que presentarme delante de mi alumnos con la peluca rubia puesta.</div><br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh60co7kkRZv5ktwZjBXIoH4_zEwJEScSUNx7eB-mba6COcONkWUxBxZkunNa3-8yOF4Shm3MIiLkDgtcyuICayGvfJTV4XLOJsFw-XPv7XyFkGGsyZzdLYrR4Da34ffzZkJacnJ2CF8L0/s1600/Carnaval+007.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh60co7kkRZv5ktwZjBXIoH4_zEwJEScSUNx7eB-mba6COcONkWUxBxZkunNa3-8yOF4Shm3MIiLkDgtcyuICayGvfJTV4XLOJsFw-XPv7XyFkGGsyZzdLYrR4Da34ffzZkJacnJ2CF8L0/s320/Carnaval+007.jpg" width="320" /></a></div><br />
<div style="text-align: justify;">Seguramente pensarían al principio que estaba loco. Yo trataba de explicar el idealismo trascendental de Kant con la mayor claridad expositiva posible, pero me desconcentraba percibir en la mirada de mis alumnos cierta ironía o guasa contenida.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"> </div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgwJMO_Dh2vChU6YNE-wz-64NLliYEbHGVkJAdmvl_tpJd2EBoQo8TPHJPZxTIjE16mN_N2eObKm9RSbyDjqsnbFDRwQbckbkllMOHyFkwu1xEZUgYw5BZOlqPWNKxtdHkE1DL0p-BLPdo/s1600/Carnaval+015.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgwJMO_Dh2vChU6YNE-wz-64NLliYEbHGVkJAdmvl_tpJd2EBoQo8TPHJPZxTIjE16mN_N2eObKm9RSbyDjqsnbFDRwQbckbkllMOHyFkwu1xEZUgYw5BZOlqPWNKxtdHkE1DL0p-BLPdo/s320/Carnaval+015.jpg" width="320" /></a></div><br />
<div style="text-align: justify;">Pero me acordé de Joe y pensé que no había nada de incompatible o incongruente entre mi atuendo y la actividad rutinaria a la que mis alumnos y yo estamos acostumbrados.</div><br />
<div style="text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiEslwQWO5nBRx-a-c_ey0J-tXuxq9GWBE91LFbbOisMnmlmvdlVK5HPKBiVijUJ3XT_gDn6_z6YXtmFwGwpa1QdZF4mWOffKMPokYi7gKrvpRo-HNgaYeu-q0mn4yUT8Mh-zQF8bd8SDo/s1600/Carnaval+003.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiEslwQWO5nBRx-a-c_ey0J-tXuxq9GWBE91LFbbOisMnmlmvdlVK5HPKBiVijUJ3XT_gDn6_z6YXtmFwGwpa1QdZF4mWOffKMPokYi7gKrvpRo-HNgaYeu-q0mn4yUT8Mh-zQF8bd8SDo/s320/Carnaval+003.jpg" width="320" /></a></div><br />
<div style="text-align: center;">Traté de ser yo mismo, y de explicar a Kant lo mejor que sabía, olvidándome de todo lo demás.</div><br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj3cV7KY9tfJXihAm2wGOL2T0XM6BO0c0vo1_zpVSuC3YcdMXnCVhG4_UGwLEK3iZKEAbScDmZvimMDkuPiHETht297gU392_sFEkmIsCf2hom4KAE9v0QCMQ1UDyYUEsu3ZnmyVV6R5JA/s1600/Carnaval+006.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj3cV7KY9tfJXihAm2wGOL2T0XM6BO0c0vo1_zpVSuC3YcdMXnCVhG4_UGwLEK3iZKEAbScDmZvimMDkuPiHETht297gU392_sFEkmIsCf2hom4KAE9v0QCMQ1UDyYUEsu3ZnmyVV6R5JA/s320/Carnaval+006.jpg" width="240" /></a></div><br />
<div style="text-align: justify;">Cuando pregunté a mis alumnos acerca de lo que había estado explicándoles me respondieron correctamente.<br />
<br />
Ya nadie en clase se acordaba de que alguna vez tuve el pelo corto y castaño, ni de que no soy un londinense de paso en Lanzarote, ni de que me levanto todos los días solo, a las 6:23 am, para ir a trabajar...<br />
<br />
</div>Andriuhttp://www.blogger.com/profile/04457875215920879740noreply@blogger.com19tag:blogger.com,1999:blog-4125178889204260898.post-51842822180435682012011-03-04T23:48:00.002+01:002011-03-04T23:52:09.428+01:00gEnTe CoHeReNtE<div style="text-align: center;"><iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="360" src="http://www.youtube.com/embed/8Ah3-xhcEjI" title="YouTube video player" width="400"></iframe></div><br />
<div style="text-align: justify;">El otro día leí en EL PAÍS, en la sección de Cartas al Director, la siguiente reflexión, de un tal David Otero:</div><blockquote><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="color: yellow; text-align: justify;">Desde hace unos días, vengo viendo en la televisión unos anuncios en los que nos avisan de la importancia del reciclaje de bombillas y nos invitan a realizarlo para mejorar el medio ambiente. Me hace sentir extraño ver como alguien puede impulsar el reciclaje de un elemento fabricado por la industria que creó la obsolescencia programada, que no es más que reducir la vida útil de algo para mantener o aumentar sus ventas.</div><div class="info_complementa" style="color: yellow;"><div class="otros_webs"><br />
</div></div><div style="color: yellow; text-align: justify;">Si realmente los residuos de las bombillas son tan nocivos para el medio ambiente, en lugar de fomentar su reciclaje, deberían obligar a toda la industria a fabricarlas con durabilidad, y una vez logremos volver a tener bombillas casi perpetuas -hace 100 años era posible, ¿y ahora no?-, creo que podremos hablar de reciclar las que sufran algún fallo no programado. Reciclaje sí, tomadura de pelo no, gracias.</div></blockquote><br />
<div style="text-align: justify;">Me gustó la reflexión: concisa, clara y directa. Cargada de razón. Me gustó que lo de la <a href="http://nadapermanece.blogspot.com/2011/01/obsolescencia-programada.html"><i>obsolescencia programada</i> </a>comenzase a estar en boca de la gente, a conocerse, a nombrarse sin que sonase a palabreja extraña o a concepto técnico. </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEinxI3omgLQsfPKVWq2ec2oPC4d_2pjVcYtUuIJkfb51S7SzR1kaJi1SpXEJP8Moy-ZKuWlO2pF9Y9om6D2kO2FwNr3NV0m1k0X0mYzVTrDsSQK0bej7Oxa7VWeHv2NkCCe97Hq37h2sxM/s1600/83bdcb61.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="270" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEinxI3omgLQsfPKVWq2ec2oPC4d_2pjVcYtUuIJkfb51S7SzR1kaJi1SpXEJP8Moy-ZKuWlO2pF9Y9om6D2kO2FwNr3NV0m1k0X0mYzVTrDsSQK0bej7Oxa7VWeHv2NkCCe97Hq37h2sxM/s400/83bdcb61.jpg" width="400" /></a></div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Por esas fechas estaba corrigiendo un trabajo de una alumna sobre el vegetarianismo. Se trataba de leer un texto en el que se ofrecían argumentos muy buenos en contra de la costumbre que tenemos los humanos de matar animales para comérnoslos. La última pregunta que debían responder los alumnos eran: ¿Te resultan convincentes los argumetos? ¿dejarías de comer carne?</div><div style="text-align: justify;"><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: center;">La respuesta de la alumna a esta pregunta era la siguiente: </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><blockquote style="color: yellow;">"No, voy a seguir alimentandome de la misma forma porque algunos vegetarianos como que no comen carne pero ,si se ponen ropa fabricada con pieles animales. O se es vegetariano en todo o se es en nada en la vida .Creo que hay que ser coherente en todos los aspectos"</blockquote><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEidoCNTo1E7gq8GvyMCuQ2sD33nfVV-dJDFLQ8XuN5ItaAfEJxfUsMUWLx61Rxjn44zMfe0uId_1QQxBuCeOsBEMy0euqVTYolwH3-ue8pPK6dAwV6eVtTA4SvAFZAsMe58HMiiHJUmqMI/s1600/resize.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEidoCNTo1E7gq8GvyMCuQ2sD33nfVV-dJDFLQ8XuN5ItaAfEJxfUsMUWLx61Rxjn44zMfe0uId_1QQxBuCeOsBEMy0euqVTYolwH3-ue8pPK6dAwV6eVtTA4SvAFZAsMe58HMiiHJUmqMI/s320/resize.jpg" width="210" /></a></div><br />
<div style="text-align: center;"> Hace unos días el gobierno anunció la medida de reducir el límite de velocidad máxima en España, pasando de 120 km/h. a 110. </div><br />
Las críticas de la oposición no tardaron en llegar: que si se improvisaba, que si no apenas se iba a notar, que si Papá-Estado... Aunque no hacía falta escuchar a la oposición para saber de antemano cuál iba a ser su reacción.<br />
<br />
Más interesante me parece, en cambio, la reacción no ya de los políticos, sino de los ciudadanos, como tú, como yo, como mi alumna, o como David Otero, el de las bombillas. Escuchando en la radio la "opinión de la calle" decía un ciudadano, notablemente furioso:<br />
<br />
<blockquote style="color: yellow;">"Si es verdad eso de que bajando la velocidad a 110 se ahorra combustible, pues que sean coherentes y bajen el límite a 90 o a 80" </blockquote><br />
<div style="text-align: center;">Me sorprendió que también este ciudadano cabreado, como mi alumna, apelase a la coherencia.</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi48cg8du2T2vhpIyuacEoR0vWhuk8aLJBeO32OyAte5kEGIx3tvhoZ6qTQGxQ8r45drXFql5FwpZ5134fjhes6esSt6rOkwGq9vkedVSBFMwx4SK6713KcRmgzjr4_XY0xapC5il0DBlM/s1600/hijoputa-tabaco-malaga-salsa-clases.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="239" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi48cg8du2T2vhpIyuacEoR0vWhuk8aLJBeO32OyAte5kEGIx3tvhoZ6qTQGxQ8r45drXFql5FwpZ5134fjhes6esSt6rOkwGq9vkedVSBFMwx4SK6713KcRmgzjr4_XY0xapC5il0DBlM/s320/hijoputa-tabaco-malaga-salsa-clases.jpg" width="320" /></a></div><div style="text-align: center;"><br />
</div> Pero a lo que me recordó el razonamiento del conductor furioso fue a otro repetidísimo por muchos fumadores descontentos con la ley antitabaco que desde el 1 de enero les prohíbe fumar en el interior bares y restaurantes:<br />
<br />
<blockquote><div style="text-align: center;">"¡Ya que nos prohíben fumar en todos los bares, pues que ilegalicen el tabaco y santas pascuas!" </div></blockquote><blockquote style="color: yellow;"><div style="text-align: center;"></div></blockquote><div style="text-align: center;"></div><div style="text-align: center;">Me imagino que habrás oído este mismo argumento hasta la saciedad últimamente. Al fumador agraviado sólo le faltó añadir que eso era lo que exigía precisamente la coherencia...<br />
<br />
Te puede parecer que todos estos ejemplos no tienen nada que ver los unos con los otros. A mí en cambio me parece que apuntan a lo mismo.<br />
<br />
Estos ejemplos nos enseñan que somos gente coherente.<br />
<br />
<div style="text-align: justify;">Somos gente seria, comprometida con nobles causas o ideales. Haríamos cualquier cosa por defender esos valores: el ecologismo, la vida de los animales, el ahorro energético, la salud... Pero al decir "cualquier cosa" me refiero a verdaderas proezas y sacrificios, a empresas titánicas o de largo alcance. Los pequeños gestos, en cambio, las migajitas, los parches... eso no va con nosotros. Mejor no hacer nada antes que hacer tan poco. No debemos conformarnos con medidas tan tímidas. Dejemos pasar estas pequeñas olas de mentirijilla y esperemos a que llegue el gran tsunami, el verdadero giro de timón, el plan maximalista.<br />
<br />
<div style="text-align: center;">Lo demás son simples bagatelas, de gente mediocre, de gente incoherente.</div></div></div><br />
</div>Andriuhttp://www.blogger.com/profile/04457875215920879740noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-4125178889204260898.post-1520269972688394782011-02-25T19:57:00.002+01:002011-02-25T21:04:31.156+01:00AqUeL VeRaNo<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgTbtBHeAGxge10yAbwq5aDn8YTKzlsNzMMx6vaaz2WdGqrteC__hJTaECmeFXv5KSamOPoqq4vtADqWLjVJ689DNSsp3wVxN5qp2L2CW7vQCUDYQiX04FU33z3FBJqAd6zb6tRF7zeMzA/s1600/DSC00509.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgTbtBHeAGxge10yAbwq5aDn8YTKzlsNzMMx6vaaz2WdGqrteC__hJTaECmeFXv5KSamOPoqq4vtADqWLjVJ689DNSsp3wVxN5qp2L2CW7vQCUDYQiX04FU33z3FBJqAd6zb6tRF7zeMzA/s320/DSC00509.JPG" width="320" /></a></div><br />
<br />
<div style="text-align: justify;">Este es el parque Lezama. Aquí se conocieron ("en un banco, cerca de la estatua de Ceres") Alejandra y Martín. Aquí tiene lugar <a href="http://marcelo-lamenoridea.blogspot.com/2008/06/martin-y-alejandra.html">el comienzo de la novela</a> de Ernesto Sábato <i>Sóbre héroes y tumbas</i>, que tanto me sobrecogió allá por mis 19 años, cuando la leí por primera vez.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">La empecé en el primer <a href="http://espanol.interrailnet.com/enes/?gclid=CKTk0PyfkqcCFQEOfAodIRJwbg">InterRail</a> que hice con mis amigos. Llevábamos poco peso en las mochilas: saco de dormir, tres mudas, linterna, camping-gas y poco más. Para leer: algo ligerito, en el sentido literal del término. Yo me decanté por dos o tres libritos de una colección de bolsillo que había sacado Alianza Editorial. Costaban 100 pesetas y a mi casa llegaban con una periodicidad creo que semanal. Probablemente vendrían con EL PAÍS. Uno de esos libritos se llamaba "El Dragón y la Princesa" y su autor se llamaba Ernesto Sábato, un argentino que no me sonaba de nada.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Por esa época yo había ya conocido el amor y el desamor. Da igual que se llamara Patri y no Alejandra. Lo cierto es que la lectura de esas tormentosas relaciones entre aquellos dos adolescentes (adjetivo apropiado para Martín pero a todas luces inexacto a la hora de definir a Alejandra, pues aunque sólo le sacaba un par de años a Martín -como Patri me los sacaba a mí- su edad mental, o mejor dicho, espiritual, era insondable e incalculable), aquellas disquisiciones metafísicas de Bruno (el narrador), aquella atmósfera romántica y trágica, lánguida y decadente, desesperadamente anhelante de absoluto... me subyugaron desde el principio. </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Leía con lentitud y avaricia cada página, cada párrafo, cada frase y cada adjetivo, como un gourmet. Leía con la anticipación del desconsuelo que habría de inundarme cuando alcanzara la última página de aquella historia de amor imposible. Las horas en tren eran largas y había que dosificar la poca literatura con la que habíamos aprovisionado nuestras mochilas, en cuyo interior viajaba el codiciado librito entre latas de atún, calcetines y una barra de fuet.<br />
<br />
Pero llegó el día y el momento fatídico en que arribé a la última página de aquel librito: "El dragón y la princesa". Con desconsuelo infinito paladeé las últimas oraciones... Y entonces una leyenda, en letra pequeña, hizo nacer el sol nuevamente. La leyenda rezaba: "<i>El dragón y la princesa</i> es la primera parte de la obra de Ernesto Sábato <i>Sobre héroes y tumbas</i>". Mi corazón dio un vuelco. El tren seguía recorriendo Europa. Mis manos temblaban de emoción contenida. Amanecía.</div><div style="text-align: justify;"><br />
Al terminar el InterRail, de vuelta a Tenerife, no hizo falta asaltar ninguna librería. Allí estaba, en la estantería de mi casa, aquel libro de tapa dura y marrón con letras doradas. Allí estaba aquel comienzo en el parque Lezama: el adolescente y solitario Martín, la enigmática y turbia Alejandra... y todo lo demás. Había tenido que llegar muy lejos para encontrarme con "Sobre héroes y tumbas". Había tenido que atravesar Francia, Bélgica, Alemania, Austria y Suiza en tren para poder descubrirlo entre tantos otros libros que poblaban aquella estantería de casa de mis padres.</div><div style="text-align: justify;"><br />
Aquel verano leí por primera vez <i>Sobre héroes y tumbas</i>, y durante muchos años fue mi libro favorito, si es que esas cosas existen.</div><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiJypYjx4v8X7gbpqPfRbOECgs-vhIGCieCSmOe6Gh4glLbtaLnFJ6etU2SounTlLrWthTiHNUn8ma7XLkWHANj69BB9-y-FDE3WWQHfzqJlBuVFY-usafAgdfxu0TfWuG6rwki_Us5mEU/s1600/Interrail008.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="207" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiJypYjx4v8X7gbpqPfRbOECgs-vhIGCieCSmOe6Gh4glLbtaLnFJ6etU2SounTlLrWthTiHNUn8ma7XLkWHANj69BB9-y-FDE3WWQHfzqJlBuVFY-usafAgdfxu0TfWuG6rwki_Us5mEU/s320/Interrail008.jpg" width="320" /></a></div><br />
<div style="text-align: justify;">Dice Ernesto Sábato en <i>Sobre héroes y tumbas</i> que "siempre es levemente siniestro volver a los lugares que han sido testigos de un instante de perfección". Algo similar canta Sabina en <a href="http://www.joaquinsabina.net/2005/11/01/peces-de-ciudad/"><i>Peces de ciudad</i></a>: "En Comala comprendí que al lugar donde has sido feliz no debieras tratar de volver".</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Hace unos meses me propuse volver al parque Lezama, a aquellas páginas donde fui feliz. No suelo releer libros a no ser que me hayan gustado muchísimo y haya pasado bastante tiempo entre una y otra lectura. En este caso, habían pasado 14 años: tiempo suficiente. Quería releer <i>Sobre héroes y tumbas</i> y descubrir si pasaba la prueba del tiempo. Yo ya no soy quien fui, supongo. Ha llovido muchísimo desde entonces. He viajado, he estudiado Filosofía y me he convertido en profesor: ¡en profesor! Ya no me dicen por la calle "Oye, chico". Ahora, en cambio, me tratan de usted...<br />
<br />
</div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;">Así que hace unos meses quise revisitar a Ernesto Sábato para comprobar si su literatura me había subyugado por el simple hecho de encontrarme yo entonces en las postrimerías de la adolescencia. Regresé a <i>Sobre héroes y tumbas</i> con un espíritu casi científico y con el propósito de responder a esta pregunta: <i>"¿Es Sobre héroes y tumbas una novela de y para adolescentes?"</i>.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Si nada extraño ocurre, terminaré de releer la novela este fin de semana, pues apenas me quedan treinta páginas. Pero ya antes de concluir esta empresa sospecho que habré de lamentar haber vuelto a remover las páginas del pasado: "No debieras tratar de volver" -advierte Sabina. "Siempre es levemente siniesto -añade Sábato- volver a los lugares que han sido testigos de un instante de perfección".</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Aquel verano en que descubrí <i>Sobre héroes y tumbas</i> fue uno de esos lugares. Aquel verano y aquel viaje en tren, ligero de equipaje, con poquísimo peso en la mochila: sin tantos viajes a cuestas, sin una carrera de Filosofía a mis espaldas, sin más profesión que la de recorrer Europa con mis amigos ni más posesión que un camping-gas, una linterna, una barra de fuet y un librito titulado "El dragón y la princesa", de un argentino llamado Sábato.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: center;">El pasado es el lugar al que uno no debiera tratar de volver.<br />
<br />
Obcecarse en ello es levemente siniestro, como <a href="http://www.youtube.com/watch?v=bYmIKcP7Nbc">la música de Mike Olfield</a>.<br />
<br />
</div><div style="text-align: center;"><br />
</div>Andriuhttp://www.blogger.com/profile/04457875215920879740noreply@blogger.com17tag:blogger.com,1999:blog-4125178889204260898.post-39518920859513766692011-02-13T19:20:00.001+01:002011-02-13T19:38:20.675+01:00uNivErSoS íNtiMoS<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.blogger.com/video.g?token=AD6v5dzRnBUCiyU_Z5SGIVgj1r69RGYEKSXIarstdMhjQAmNvZ8iGK9e0cflwjUpR8XzNGIjNUosZgRi3EyHv1Ie2Q' class='b-hbp-video b-uploaded' frameborder='0'></iframe></div><br />
<div style="text-align: justify;">Si yo tuviera un hijo, llegada su adolescencia, deslizaría sigilosamente un ejemplar de "Sobre héroes y tumbas" en algún lugar al que él pudiera acceder por su propio pie. De esta manera podría establecer con el libro una relación más íntima. Un adolescente nunca aceptaría ingresar en el universo atormentado y desesperadamente trágico de Sábato de la mano de su padre.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div>Andriuhttp://www.blogger.com/profile/04457875215920879740noreply@blogger.com15tag:blogger.com,1999:blog-4125178889204260898.post-11930618669183014082011-02-11T19:23:00.000+01:002011-02-11T19:23:11.085+01:00sArDiNaS JaReAdAs 3<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.blogger.com/video.g?token=AD6v5dyQOajeOP04cZwmYdqKHZnqzCedpZqkpd26JmX9fufhSJ0Tgh0LegWGgxtKcWt5MqEF0FFHSbaIFGGeA5r3KQ' class='b-hbp-video b-uploaded' frameborder='0'></iframe></div>Andriuhttp://www.blogger.com/profile/04457875215920879740noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-4125178889204260898.post-18358223207315982592011-02-04T21:33:00.004+01:002011-02-04T21:42:37.266+01:00SeR HuMaNo<div style="text-align: center;"><iframe allowfullscreen="" frameborder="0" height="330" src="http://www.youtube.com/embed/fdVkc0wahnE" title="YouTube video player" width="400"></iframe></div><br />
<div style="text-align: justify;">En los 40 principales repiten una y otra vez las mismas canciones. La teoría o la lógica dicen que son cuarenta, pero no creo que pasen de quince o veinte. Ésta del grupo "Pignoise" (que significa literalmente "ruido de cerdo") la escuché hace un par de semanas, en la carretera, mientras conducía, que es cuando escucho los 40 principales, o Europa FM, o Cadena 100, es decir, las emisoras de música pop comercial que retransmiten música enlatada sin mayores pretensiones.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Escucho esta música mientras conduzco porque es pegadiza y ligera (como la del hilo músical de los dentistas o la de los vuelos de Binter), aunque también porque -lo admito- en materia musical soy bastante analfabeto y es difícil que salga de mi sota, caballo y rey. </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Decir que la <i>escucho</i> es decir demasiado; más correcto sería precisar que la <i>oígo</i>. Sin embargo el otro día me dio por escuchar esta canción de "Pignoise", es decir: me fijé en su letra. Y he de decir que no tiene desperdicio:</div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><i style="color: yellow;">"Nunca he sido un lobo feroz<br />
Yo siempre fuí ese patito feo<br />
Que se escondía bajo un caparazón<br />
Guardaba su corazón y que creia en los cuentos<br />
Y ahora que ya me he hecho mayor<br />
No soy un cisne, soy aun mas feo<br />
Ya no me queda nada de corazón<br />
Ahora soy depredador de cada presa que veo<br />
<br />
<u>Porque el mundo si me ha hecho vacio por dentro</u></i> <i style="color: yellow;"><u><br />
Porque ladro, porque muerdo, porque soy muy perro<br />
Soy un delincuente con los sentimientos.<br />
Porque todo me da igual.<br />
Me da igual<br />
Me da igual...</u><br />
<br />
<br />
<u>No soñaba con ser un Dios,</u></i> <i style="color: yellow;"><u><br />
Solo ser uno mas en este juego<br />
No quedan fichas, ni tampoco ilusíon<br />
Solo tengo una misión, la de salvar mi pellejo</u><br />
<br />
Nunca he sido un lobo feroz</i> <i style="color: yellow;"><br />
Yo siempre fuí ese patito feo<br />
Que se escondía bajo un caparazón<br />
Guardaba su corazón y que creia en los cuentos<br />
<br />
Porque el mundo si me ha hecho vacio por dentro</i> <i style="color: yellow;"><br />
Porque ladro, porque muerdo, porque soy muy perro<br />
Soy un delincuente con los sentimientos.<br />
Porque todo me da igual.<br />
<br />
<u>Porque me lavo las manos, yo me desentiendo</u></i> <i style="color: yellow;"><u><br />
Solo barro mi parcela, me da igual lo vuestro<br />
Soy un delincuente con los sentimientos.<br />
Porque todo me da igual.</u><br />
<br />
<u>Y cada uno por su lado (siempre igual)<br />
En vez de tendernos la mano<br />
Si podemos nos la pisamos (que mas da)<br />
Y para que nos abrazamos??<br />
Si sabemos que todo es falso</u></i> <i style="color: yellow;"><br />
<br />
Porque el mundo si me ha hecho vacio por dentro</i> <i><br style="color: yellow;" /><span style="color: yellow;"> Porque ladro, porque muerdo, porque soy muy perro</span><br style="color: yellow;" /><span style="color: yellow;"> Soy un delincuente con los sentimientos.</span><br style="color: yellow;" /><span style="color: yellow;"> Porque todo me da igual".</span></i><i></i><br />
<i><br />
</i><br />
<i><br />
</i></div><div style="text-align: justify;">Los subrayados no estaban en la web de la que he copiado la letra sino que los ha hecho el profe de Ética que hay en mí. Mi amiga Montse suele trabajar en sus clases con canciones, algunas de las cuales comparte con nosotros en <a href="http://montsepedroche.wordpress.com/">su blog.</a> Son por lo general canciones que nos hacen pensar, que nos estimulan, que nos ilusionan y que nos hacen ser mejores personas. O intentarlo. La de "Pignoise" es en este sentido una "anticanción", de la que se puede también sacar provecho en las clases, pues de los errores se aprende... </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Y es que ¿Cómo definir este <i>gruñido</i>, este ruido de cerdo que nos traen estos chicos de flequillo largo, gafas de pasta y aspecto estudiadamente desaliñado? Yo lo definiría como el colmo del cinismo.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">El Wordreference define así la voz "cinismo":</div><div class="trans" style="cursor: pointer;"><ol class="entry"><li><i>m. Desvergüenza o descaro en el mentir o en la defensa y práctica de actitudes reprochables.</i></li>
</ol><div style="text-align: justify;">He de decir que la defensa del cinismo en arte (y supongo que también en la vida) siempre me ha resultado bastante cargante. Los escritores malditos, los inmoralistas <i>avant la letre</i>, los descreídos sabihondos, los individualistas empedernidos... todos ellos me resultan algo cansinos. Y cuando el pataleo que montan es excesivo me resultan incluso (aunque pueda sonar paradójico) algo infatiloides: están empeñados en que las cosas no pueden salir bien, en que todo es una mierda, y parecen no poder descansar hasta convencernos a todos de que no hay esperanza.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Vale, vale, lo admito: ¿no estoy pecando de ingenuo? Puede ser. Sin embargo, con los años me he ido convenciendo de lo siguiente: que <i>prefiero pecar de ingenuo que de cínico</i>. </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Las novelas <a href="http://www.youtube.com/watch?v=6xCdf2K3Soc">o las películas que me emocionan</a> son aquellas en las que, sin dejar de mostrar la maldad que anida en el fondo de todos nosotros (el egoismo, la traición, la cobardía, la ignorancia), y lo complejo que resulta que todo termine bien con ingredientes tan inicuos, al final tiene sentido la esperanza, el optimismo, la lucha y el tesón, pues también en nosotros es posible el sacrificio, la generosidad, la justicia, el amor.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">La lectura de novelas que propugnan un ideario cínico contrario a éste me ha resultado casi siempre insufrible. Algunas de ellas son supuestamente obras maestras de la literatura occidental, como "Viaje al fin de la noche" de Ferdinand Céline, a quien odié con toda mi alma durante el mes que me enzarcé en sus páginas; o la célebre "Trópico de Capricornio" del malditísimo Henry Miller, que me costó sudor y lágrimas terminar, y algún cabreo. </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Ya sé que a la época de las revoluciones se le pasó el arroz. Ya sé que la crisis nos tiene a todos de capa caída. Ya sé que a los chicos de "Pignoise" todo les da igual. Y que a nuestros alumnos todo se las suda. Sé que el idealismo está pasado de moda. Que todo se compra y que todo se vende. Que el hombre es un lobo para el hombre. Que somos muchos y cobardes. Y que la ley del mercado es la ley del mercado. Ya sé que tras las elecciones habrá más de lo mismo. Y que los políticos son unos corruptos.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Todo esto lo sé. Pero es una cantinela que no me motiva, y un lodazal en el que no encuentro sentido regodearse. Es a los cerdos a los que les gusta este ruido: revolcarse en la mierda. No a los seres humanos. </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Y aunque pueda resultar cursi o anticuado diré que lo que cantan los seres humanos no es lo de "Pignoise", sino esto:</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="color: yellow; text-align: justify;"><i>No soy un lobo ni un patito feo,</i></div><div style="color: yellow; text-align: justify;"><i> No soy un cisne pero tampoco un perro</i></div><div style="color: yellow; text-align: justify;"><i>Que ladra, que muerde, vacío por dentro.</i></div><div style="color: yellow; text-align: justify;"><i><br />
</i></div><div style="color: yellow; text-align: justify;"><i>No soy depredador de cada presa que veo,</i></div><div style="color: yellow; text-align: justify;"><i>Ni un delincuente con los sentimientos.</i></div><div style="color: yellow; text-align: justify;"><i>Pues no todo me da igual.</i></div><div style="color: yellow; text-align: justify;"><i>Me da igual...</i></div><div style="color: yellow; text-align: justify;"><i>No todo me da igual.</i></div><div style="color: yellow; text-align: justify;"><i><br />
</i></div><div style="color: yellow; text-align: justify;"><i>Porque sí tengo ilusión,</i></div><div style="color: yellow; text-align: justify;"><i>Pues no es sólo mi misión</i></div><div style="color: yellow; text-align: justify;"><i>La de salvar mi pellejo.</i></div><div style="color: yellow; text-align: justify;"><i><br />
</i></div><div style="color: yellow; text-align: justify;"><i>Pues no me lavo las manos ni me desentiendo</i></div><div style="color: yellow; text-align: justify;"><i>No barro sólo mi parcela ni me da igual lo vuestro</i></div><div style="color: yellow; text-align: justify;"><i>No estoy vacío por dentro</i></div><div style="color: yellow; text-align: justify;"><i>Pues no soy un cerdo.</i></div><div style="color: yellow; text-align: justify;"><i><br />
</i></div><div style="color: yellow; text-align: justify;"><i>Y es que yo no soy perfecto</i></div><div style="color: yellow; text-align: justify;"><i>no soy un cisne bello.</i></div><div style="color: yellow; text-align: justify;"><i>No soy un dios, no soy un héroe</i></div><div style="color: yellow; text-align: justify;"><i>Pero tampoco un cerdo.</i></div><div style="color: yellow; text-align: justify;"><br />
</div><div style="color: yellow; text-align: justify;"><i>Sólo soy un ser humano</i></div><div style="color: yellow; text-align: justify;"><i>Y por eso no ladro</i></div><div style="color: yellow; text-align: justify;"><i>Sólo soy un ser humano</i></div><div style="color: yellow; text-align: justify;"><i>Y por eso no muerdo</i></div><div style="color: yellow; text-align: justify;"><i><br />
</i></div><div style="color: yellow; text-align: justify;"><i>Porque soy un ser humano</i></div><div style="color: yellow; text-align: justify;"><i>No todo me da igual,</i></div><div style="color: yellow; text-align: justify;"><i>Me da igual...</i></div><div style="color: yellow; text-align: justify;"><i><br />
No todo me da igual...</i></div><div style="color: yellow; text-align: justify;"><br />
</div></div>Andriuhttp://www.blogger.com/profile/04457875215920879740noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-4125178889204260898.post-13047218507133933002011-01-30T21:14:00.002+01:002011-01-30T21:19:27.120+01:00BuEnOs pRoPóSiToS<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEguv-2SOwWLkDTPhGL65V-E53qiTETmtGK93A7tv5EmwRvYcVYP3gwfAwKiXRzWVJfhOwAJGV5MKlmouI4h-X63vuvMjVpXQZgfyIKaKkXT5AYeE5TR4UwLYkbhlBfecJcal7T0QpuNt20/s1600/Lanzarote+enero+2011.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEguv-2SOwWLkDTPhGL65V-E53qiTETmtGK93A7tv5EmwRvYcVYP3gwfAwKiXRzWVJfhOwAJGV5MKlmouI4h-X63vuvMjVpXQZgfyIKaKkXT5AYeE5TR4UwLYkbhlBfecJcal7T0QpuNt20/s320/Lanzarote+enero+2011.jpg" width="320" /></a></div><br />
<div style="text-align: center;">Enero es el mes de los buenos propósitos.</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">La noche del 31 es fácil hacerse a uno mismo algún juramento, en virtud del achispamiento que otorga el champagne y el simbolismo de la fecha, que invita a la regeneración. </div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">Pero sólo algunos de estos buenos propósitos sobreviven a la cuesta de enero.</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">Yo me hice unos cuantos.</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Quienes me conocen saben que soy un gran aficionado (casi un experto en la materia): grandes proclamaciones, declaraciones de intenciones, propósitos de enmienda, buenos propósitos...<br />
<br />
</div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: center;">Y también saben que con el tiempo todo se me pasa...</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">Uno de esos propósitos lo proclamé en el blog: profundizar en la <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Decrecimiento"><i>filosofía del caracol</i></a> y empezar a adaptar mi forma de vida a dicha filosofía.</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">Lo hice público por dos motivos:</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">a) para hacer más difícil (o humillante) echarme atrás.<br />
<br />
</div><div style="text-align: center;"></div><div style="text-align: center;">b) porque la filosofia del caracol sólo tiene sentido si se asume colectivamente: aparte de predicar con el ejemplo, se hacía preciso predicar sin más.</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;"><div style="text-align: justify;">La cuesta de enero llega a su fin y he de decir que no me he "empapado" de la doctrina del Decrecimiento, como había previsto. En parte debido a la falta de tiempo y en parte debido a mi natural tendencia a la dispersión.</div><br />
</div><div style="text-align: center;"></div><div style="text-align: justify;">Por eso hoy me he propuesto (los domingos también son días de grandes promesas y juramentos) dedicar todos los días un poco de tiempo (mejor son cinco minutos que nada) a la filosofía del caracol: leer algo, tomar alguna nota, ver algún video, charlar con alguien sobre el tema o publicar un post sobre el asunto.<br />
<br />
</div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;">Hoy he hecho algo muy simple. He empezado a leer la voz <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Decrecimiento">"Decrecimiento"</a> en la Wikipedia, y a resumirla en un folio reciclado. Apenas le he dedicado al asunto veinte minutos. Es lo suficiente para coger impulso para mañana.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: center;">Voy lento pero seguro.</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">A paso de caracol.</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">¿Quién me quiere seguir... o acompañar?</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;"><br />
</div>Andriuhttp://www.blogger.com/profile/04457875215920879740noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-4125178889204260898.post-9771857818900215922011-01-27T17:33:00.005+01:002011-01-27T17:43:33.476+01:00SeR pRoFeSoR<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.blogger.com/video.g?token=AD6v5dzOpJG_e_aCz3s2OqMP4-tbVYtsa_GeL4kdPBvaNQo57uS0kmSJAK9WFuoepXVTlmeB87qJEyx14F6e61ogVA' class='b-hbp-video b-uploaded' frameborder='0'></iframe></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;">Ayer tuvimos Consejo Escolar, así que volví a salir de noche del instituto.</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">Seguía lloviendo.</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Me metí en el coche y puse uno de esos álbumes antiguos de Sabina que aunque envejecen nunca caducan. El limpiaparabrisas marcaba la cadencia de la música, de la lluvia, de mi cansancio y de mi estado de ánimo.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">De camino a casa son 22 kilómetros y me gusta aprovechar ese tiempo para escuchar las noticias. Pero ayer era uno de esos días en los que uno no está para escuchar las noticias (los políticos, las pensiones, los mercados, ya saben) sino para ordenar las ideas que se acumulan en la cabeza con mayor rapidez de lo que hace falta para procesarlas o digerirlas.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: center;">Dar clase en un instituto (ser profesor) significa que al final del día las ideas se te acumulan en la cabeza con mayor rapidez de lo que hace falta para procesarlas o digerirlas.</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">Los posts surgen de un estado de ánimo.</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">Surgen de la lluvia golpeando la luna de un coche.</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">De la música del parabrisas o de la cadencia que marca una guitarra y las reminiscencias de un estribillo.</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">Eso es lo que quería hacer: llegar a casa y vomitar este post.</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Pensé entonces en los comentarios a los que no había tenido tiempo de responder. Pensé en los enlaces que no había podido aún visitar. Me miré la mano izquierda. Con bolígrafo verde decía en el dorso de la mano: "Policía: botellón" y "Examen Jhony". Pensé entonces en que tenía que dejar preparados para hoy diversos exámenes (del trimestre, de recuperación, de alumnos enfermos) y calculé asimismo cuánto tiempo me iba a llevar preparar las clases de hoy.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: center;">Ser profesor significa que al final del día uno siempre tiene que calcular cuánto tiempo le va a llevar preparar las clases del día siguiente.</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">Al final del día siempre me pregunto: ¿cuánto tiempo hoy para ver algo en la tele? ¿cuánto tiempo para leer? ¿cuánto tiempo para hablar por teléfono?</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">En definitiva: seguía lloviendo y yo llegué a la conclusión de que no tendría tiempo de escribir ningún post.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: center;"> Así que el post que estoy ahora mismo escribiendo es el mismo que tenía ganas de escribir ayer.</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">Y eso nunca es bueno... pues ahora tengo la extraña sensación de estar haciendo los deberes.</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Ayer se me ocurrió pensar que puesto que la mayor parte de las horas del día (de mi vida) transcurren en el instituto o las ocupo en una actividad relacionada con él, lo más normal sería dedicar alguna entrada a mis alumnos, a mis clases, a la asignatura que imparto, al instituto.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: center;">No es así.</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">(Casi ninguno de mis posts tratan de todo eso)</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Muy al contrario: entro en el blog como quien entra en la ducha, como quien se va de viaje, como quien se sepulta en la cama bajo edredones, como quien se traviste, como quien se hace el loco, como quien sufre un episodio de amnesia, como quien se emborracha, como quien pone los cuernos, como quien se echa a dormir... como quien pega un frenazo, detiene su coche en medio de la ruta y sale a coger aire y a empaparse con la lluvia, que cae torrencial y oxigenada desde el cielo.</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">O algo así.</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Ayer se me ocurrió la idea de narrar en un post toda mi jornada escolar, desde las 8 de la mañana con 2º A de bachillerato, comentando a Aristóteles, hasta las 19:30 en el Consejo Escolar, hablando de los alumnos que en el recreo se esconden del profesor de guardia, en un rincón del patio, para fumar.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: center;">Ayer era ése el post que quería escribir: un post interminable, como el <em>Ulises</em> de Joyce, sobre lo que ocurre en mi instituto en un solo día. <em> </em></div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">Hoy me he puesto a escribir, finalmente, no ese post <em>sobre</em> el instituto, pero sí algo parecido.</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">Hoy me he puesto a escribir también <em>desde</em> el instituto.<br />
<br />
(los martes y los jueves tengo clases de mañana y de tarde, así que almediodía no vuelvo a casa)</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">Hoy he colgado un video con imágenes de mi instituto.</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">Hoy he escrito un <em>post de profesor</em>...</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">Y sin embargo, palpo esta silla en la que estoy sentado ahora mismo, frente al ordenador de la Sala de Profesores; palpo la tela recia y está húmeda.</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">Hoy vuelvo a <em>ser profesor</em> aquí en el blog, de nuevo, o todavía.</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">Y sin embargo mis vaqueros están mojados, mis zapatos encharcados y mi chaqueta chorrea agua por las costuras.</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">Todo mi cuerpo huele a lluvia.<br />
<br />
<em><br />
</em></div>Andriuhttp://www.blogger.com/profile/04457875215920879740noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-4125178889204260898.post-48403534772208058762011-01-24T16:54:00.000+01:002011-01-24T16:54:27.771+01:00sArDiNaS JaReAdAs 2<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.blogger.com/video.g?token=AD6v5dzw46QmmzvMxCMcxJdl37fDY5khOCb9pEDXhzdDX4KbXdyGq1gHUuxQCzP-y073HdmYenLCdduUbzAYqnT_lw' class='b-hbp-video b-uploaded' frameborder='0'></iframe></div>Andriuhttp://www.blogger.com/profile/04457875215920879740noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-4125178889204260898.post-27552216595257369352011-01-19T18:20:00.153+01:002011-01-24T16:54:58.619+01:00sArDiNaS JaReAdAs 1<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"> <a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhuExCFNQMXM_eeSHmfHgQFLAa6VUomTd0o-yb0ZKm7ErE4dox_YP7BExo-iREyW22MWw-tRtMh1wnqmKkV5qhxZJgwOl5YNxgnfy6zCBe8grSIYoZBfVnDRbHTWa-H0Sr02LQ-EdgPeVE/s1600/Lanzarote+enero+2011+019-1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="238" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhuExCFNQMXM_eeSHmfHgQFLAa6VUomTd0o-yb0ZKm7ErE4dox_YP7BExo-iREyW22MWw-tRtMh1wnqmKkV5qhxZJgwOl5YNxgnfy6zCBe8grSIYoZBfVnDRbHTWa-H0Sr02LQ-EdgPeVE/s320/Lanzarote+enero+2011+019-1.jpg" width="320" /></a></div><br />
<div style="text-align: center;"> Éste es Lídel, el perrito al que le gustan las salchichas.</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">Siempre he pensado que la Humanidad se divide en dos clases de personas:</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">a) los amantes de los perros.</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">b) los amantes de los gatos.</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Los primeros son extrovertidos y sociables; personas alegres a las que les gusta la compañía y las manifestaciones públicas de afecto. Son directos en el trato con la gente, no se guardan casi nada en la recámara. Son confiados y a veces tienen tan poco malicia, o pueden llegar a ser tan simples como dicen las mujeres que somos los hombres.<br />
<br />
Los amantes de los gatos son en cambio seres introspectivos, generalmente tímidos, o simplemente con una vocación irrenunciable por la soledad. Necesitan del afecto de los otros, pero en dosis controladas, para evitar el colapso por saturación (y babas). Son más rebuscados, o más complicados, tal y como decimos los hombres que son las mujeres.<br />
<br />
<div style="text-align: center;">Los lectores habituales de este blog saben de sobra por <a href="http://nadapermanece.blogspot.com/search/label/Gatunos">cuál de estos dos mamíferos</a> siento una mayor devoción; y por tanto dentro de qué tipo humano me veo a mí mismo.</div></div><div style="text-align: center;"><br />
</div><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiGu_hZNDT6Q_2WxxF8fUpR39JIwVAw4OmL7zofodxwGiccLdHM72Z2wKJu7iig_R6vBd2HhDlOGJf-9OlQMV5nEZARnsk06kR6r6zyAQtv0eToHdwCWVcYUppOcYzVmyqEdI5ePUWoNcQ/s1600/Lanzarote+enero+2011+008-1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="243" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiGu_hZNDT6Q_2WxxF8fUpR39JIwVAw4OmL7zofodxwGiccLdHM72Z2wKJu7iig_R6vBd2HhDlOGJf-9OlQMV5nEZARnsk06kR6r6zyAQtv0eToHdwCWVcYUppOcYzVmyqEdI5ePUWoNcQ/s320/Lanzarote+enero+2011+008-1.jpg" width="320" /></a></div><br />
<div style="text-align: center;">Lídel apareció en mi vida (o en mi casa) hace tan sólo una semana. </div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Siempre pensé que era el perrito del vecino, un tipo alto y tieso como un mástil, viejo y huraño. Casi siempre que lo veía andaban juntos. Sin embargo, de un tiempo a esta parte Lídel anda siempre solo, recorriendo las calles de arena de La Caleta.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">La semana pasada le hice unas carantoñas y se tomó la confianza de subir tras de mí las escaleras de mi casa y colarse en la cocina. Era la hora de la cena, así que abrí la nevera y le fui dando, cachito a cachito, una salchicha alema del supermercado Lidl. El perrito devoraba la salchicha con desesperación de náufrago.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Al día siguiente, a la misma hora, yo llegaba exhausto del instituto (los martes y los jueves doy clase en el nocturno) y a la puerta de mi casa estaba haciendo guardia el perrito del vecino. Pensé en las salchichas alemanas del Lidl, y allí mismo lo bauticé:</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><i>-¡Vamos, Lídel, sube, que es la hora de la cena!</i> -le azucé.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: center;">Lídel salió escopetado escaleras arriba, en dirección a la nevera: esa noche cayó otra salchicha alemana.</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">De este modo, noche a noche, se fue construyendo entre Lídel y yo una placentera rutina, como la que van forjando los amantes a lo largo del tiempo.</div><br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEivSN_E10rCkcg8-YmvK7JPc_4zcF9k8YsCRZg6r9uSRm7tForbGeuiY2bPcjUdByEuw7sHqOpAWt76PxVDPabgZW_jOqVEu-xMO5RaRS4YwOswhUhbmU3NVG2Zxo89QTs28KDOpy4dVp8/s1600/Lanzarote+enero+2011+010-1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEivSN_E10rCkcg8-YmvK7JPc_4zcF9k8YsCRZg6r9uSRm7tForbGeuiY2bPcjUdByEuw7sHqOpAWt76PxVDPabgZW_jOqVEu-xMO5RaRS4YwOswhUhbmU3NVG2Zxo89QTs28KDOpy4dVp8/s320/Lanzarote+enero+2011+010-1.jpg" width="240" /></a></div><br />
<div style="text-align: center;">Pero llegó el día fatídico.</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">Llegó nuestra primera crisis.</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">Y es que una de esas noches, en la que llegaba a casa tarde y sin fuerzas para juguetear con Lídel, al abrir la nevera descubrí que el bote de salchichas estaba vacío.</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">(Sí, lo reconozco: soy de esas personas que terminan un bote o un paquete de algo y lo dejan nuevamente en la nevera, a la espera de que alguien con más iniciativa y resolución acabe por tirarlo a la basura)</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Mientras yo miraba con cara de imbécil el bote lleno de ese líquido en el que nadan (cuando quedan) las salchichas, Lídel movía la cola frenéticamente, salivando y extasiado, ajeno a la tragedia que se estaba mascando.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">-<i>Ya va, Lídel, ya va</i> -decía, tranquilizador, mientras en mi interior mi cabeza trataba de sacudirse el abotorgamiento y el cansancio para buscar una solución.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Llené un tazón con el líquido amniótico de las salchichas, cuyo olor me pareció tan penetrante, tan asalchichado, que por un momento pensé que a Lídel no le importaría cenar caldo de salchicha, para variar.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: center;">Pero Lídel husmeó aquel mejunje y lo rechazó con displicencia.</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Registré mi nevera y mi despensa: pasta, papas, frutos secos, yogures, bases de pizza, fruta, queso blanco, pepinillos, dátiles, cereales, leche, berberechos... </div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: center;">Allí no había nada apropiado para Lídel. </div><div style="text-align: center;"><br />
</div><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh2HgwCu4s0WH4wFlX3qpHkiJw0xbBUJ9c-Z33pk0icNPtP3KCrbbP2MROL8xs4Ht1Dg1HOXKL1I_K0b5yD1QPqhPNGsFIqIfJAWdKyh_llJLSKTJmAG8tBDPh8S1pIgskuHQjFm1mbJUQ/s1600/Lanzarote+enero+2011+013-1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh2HgwCu4s0WH4wFlX3qpHkiJw0xbBUJ9c-Z33pk0icNPtP3KCrbbP2MROL8xs4Ht1Dg1HOXKL1I_K0b5yD1QPqhPNGsFIqIfJAWdKyh_llJLSKTJmAG8tBDPh8S1pIgskuHQjFm1mbJUQ/s320/Lanzarote+enero+2011+013-1.jpg" width="249" /></a></div><br />
<div style="text-align: center;">Y entonces vi las sardinas jareadas.</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: left;">-<i>Si fueras un gato</i>- le dije.</div><div style="text-align: left;"><br />
</div><div style="text-align: left;">Lídel me miraba expectante, como queriendo comprenderme.</div><div style="text-align: left;"><br />
</div><div style="text-align: left;"><i>-Si fueras un gato todo sería más fácil.</i></div><div style="text-align: left;"><br />
</div><div style="text-align: left;">Lídel agachó las orejas. Una especie de gemido se escapó de su interior.</div><div style="text-align: left;"><br />
</div><div style="text-align: left;">-<i>¿Y por qué no?</i> -le dije-. <i>¿Por qué no ibas a ser tú capaz de comer sardinas?</i></div><div style="text-align: left;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Y así, con suma precaución, le partí una porción de sardina jareada. Lídel la olisqueó y se abalanzó sobre ella, casi con mayor entusiasmo que hacia las salchichas a las que lo tenía habituado.</div><br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiB-yy7_t9e9rqcXsGq8Xq41yBM6xzX38ifLfjJbyn5D01nMQ8AhOE3YVZxux2x860RTDnySwwzFQOqQ6I7NjDfzGJpVfd7YKiHbbGanFGzmtcpbIal1_xcYsT0NBmdhCXECtxF0g10z4Q/s1600/Lanzarote+enero+2011+014.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiB-yy7_t9e9rqcXsGq8Xq41yBM6xzX38ifLfjJbyn5D01nMQ8AhOE3YVZxux2x860RTDnySwwzFQOqQ6I7NjDfzGJpVfd7YKiHbbGanFGzmtcpbIal1_xcYsT0NBmdhCXECtxF0g10z4Q/s320/Lanzarote+enero+2011+014.jpg" width="245" /></a></div><br />
<div style="text-align: center;">No he vuelto a hacer una compra en Lidl. Así que, hasta la fecha, el perrito Lídel sigue cenando cada noche sardinas jareadas.</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">Entre los dos se ha restaurado la vieja rutina y el pescado salado ha hecho posible esta dulce reconciliación.</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhUPSEY4VvK6YwDY15iuW4Pgb8REKy5hoExCWFKR1ajQm4lDeGa5bp30XwxrAXycJSRqPffOxIDE75iFeMz_q7HRnFQy3QR0F6jWK1BmidOTL6VS1FTN8q3c7lkjn7gywlhwfNwNuReE7Q/s1600/Lanzarote+enero+2011+021-1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhUPSEY4VvK6YwDY15iuW4Pgb8REKy5hoExCWFKR1ajQm4lDeGa5bp30XwxrAXycJSRqPffOxIDE75iFeMz_q7HRnFQy3QR0F6jWK1BmidOTL6VS1FTN8q3c7lkjn7gywlhwfNwNuReE7Q/s320/Lanzarote+enero+2011+021-1.jpg" width="320" /></a></div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;"></div><div style="text-align: center;"> Hay personas extrovertidas, y de una jovialidad sencilla: son los amantes de los perros.</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">Hay otras personas que se sienten más cómodas en el ensimismamiento de sus soledades: son los que aman a los gatos.</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">Pero Lídel es un perro al que le gustan las sardinas jareadas.</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">Así que es muy probable que las cosas no resulten ser tan simples como parecen.</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">Y que cada persona sea un misterio, una incógnita, un enigma.</div><div style="text-align: center;"><br />
</div>Andriuhttp://www.blogger.com/profile/04457875215920879740noreply@blogger.com14tag:blogger.com,1999:blog-4125178889204260898.post-22470027788760457592011-01-18T00:14:00.002+01:002011-01-18T00:17:44.983+01:00ObSoLeScEnCiA PrOgRaMaDa<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi7JW4f8nfzFKnb1rm8aI03PMj5Mdlks5Q_5gUIxHgHfyKXgnS1HuEKfmWVXQDzWhyphenhyphencbtUNPFcb9oadoj64Gg27oM7QIkG0KYXp456YRcM_GvxY_nhzBS13rIwuFsFuhXOP3U0bBKYWSTU/s1600/basura-tecnologica.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="170" n4="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi7JW4f8nfzFKnb1rm8aI03PMj5Mdlks5Q_5gUIxHgHfyKXgnS1HuEKfmWVXQDzWhyphenhyphencbtUNPFcb9oadoj64Gg27oM7QIkG0KYXp456YRcM_GvxY_nhzBS13rIwuFsFuhXOP3U0bBKYWSTU/s320/basura-tecnologica.jpg" width="320" /></a></div><br />
<div style="text-align: center;">La foto de arriba podría servir para uno de esos post que suelo titular "<a href="http://nadapermanece.blogspot.com/search/label/Agudeza%20Visual">Agudeza Visual</a>".</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">Pero no, esta vez no se trata de un juego.</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">La foto es una de las que te muestra Google si tecleas la expresión con la que he dado título a este post.</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">La Wikipedia ofrece la siguiente definición de lo que es la <b>obsolescencia programada</b>: </div><div style="text-align: center;"><br />
</div><span style="color: yellow;"><blockquote><div style="text-align: justify;"><span style="color: yellow;">"Se denomina <b>obsolescencia planificada</b> u <b>obsolescencia programada</b> a la determinación, planificación o programación del fin de la vida útil de un producto o servicio de modo que este se torne obsoleto, no funcional, inútil o inservible tras un período de tiempo calculado de antemano, por el fabricante o empresa de servicios, durante la fase de diseño de dicho producto o servicio. La obsolescencia planificada tiene un potencial considerable y cuantificable para beneficiar al fabricante dado que el producto va a fallar en algún momento, obligando al consumidor a que adquiera otro producto nuevamente".</span></div></blockquote></span><br />
<div style="text-align: center;">El domingo pasado pusieron en la 2 de TVE un documental buenísimo acerca de la obsolescencia programada y la cultura del comprar, usar y tirar en la que vivimos todos inmersos.<br />
<br />
Cuando digo "todos" quiero decir "el 20% de la población mundial".<br />
<br />
Esa es, para ti y para mí (que vivimos en el "primer mundo"), la única que cuenta.</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">El documental ya ha sido subido a Youtube:<br />
<br />
</div><div style="text-align: center;"></div><div style="text-align: center;">Se titula <i>"Comprar, tirar, comprar</i>" y puedes verlo <a href="http://www.youtube.com/watch?v=QosF0b0i2f0">aquí</a>.</div><div style="text-align: center;"></div><br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg0k-6P4byrZPvxHcEfRjAxuQpW3P9NvQswgWDNlwER1E4sZd6UT1KBfacEknWZWoPL6Re6N8gmffS9gEoKQ7m7z7XxsxNQnRTc84TD00e6DetkBUiO-R3DZzsuhWZa7kOpvCPzMXQgTN0/s1600/imagesCAYGQCAK.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" n4="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg0k-6P4byrZPvxHcEfRjAxuQpW3P9NvQswgWDNlwER1E4sZd6UT1KBfacEknWZWoPL6Re6N8gmffS9gEoKQ7m7z7XxsxNQnRTc84TD00e6DetkBUiO-R3DZzsuhWZa7kOpvCPzMXQgTN0/s1600/imagesCAYGQCAK.jpg" /></a></div><br />
<div style="text-align: center;">Esta es una bombilla corriente. Supongo que, en tu casa, alguna vez habras tenido que cambiar alguna. </div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">¿Por qué se funden las bombillas?</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Muy sencillo: por voluntad expresa del fabricante, que las ha diseñado concienzudamente para que no duren más de un máximo de horas determinado. Las bombillas han sido testadas antes de salir al mercado. Y han sido sometidas a una suerte de proceso de selección natural inverso: sólo las menos aptas sobreviven. Sólo aquellas cuya vida útil no es demasiado larga son lucrativas, aptas para ser comercializadas.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: center;">Éstas bombillas son las que puedes encontrar en una ferretería o en una gran superficie.</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">La tecnología para fabricar bombillas más duraderas existe.</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">Ello beneficiaría a tu bolsillo.</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">Ello beneficiaría al medio ambiente.</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">Pero quien comercializa las bombillas no está pensando más que en su bolsillo: no en el tuyo, ni en el medio ambiente.</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">El documental muestra documentos y normativas internas de los fabricantes de bombillas en los que queda demostrado que la obsolescencia programada es la filosofía empresarial en la que se han basado sus directrices productivas durante los últimos 50 años.</div><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjpTDu0vNA1KE-5WNxnm5G0egvXCxkzhKRy2-3OZj6d_bInAEBChU3oQwaBFM_6cGZQf_FCh_L_-1IPmJv-Qo7CxCNKs8bDSLpUQyEjfX-ltANcy6BVi21oUdEUHMYQp1Z2FcYK2fYBeMM/s1600/41101-IMPRESORA_HP_MONOCROMO_LJET_P1505.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="316" n4="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjpTDu0vNA1KE-5WNxnm5G0egvXCxkzhKRy2-3OZj6d_bInAEBChU3oQwaBFM_6cGZQf_FCh_L_-1IPmJv-Qo7CxCNKs8bDSLpUQyEjfX-ltANcy6BVi21oUdEUHMYQp1Z2FcYK2fYBeMM/s320/41101-IMPRESORA_HP_MONOCROMO_LJET_P1505.jpg" width="320" /></a></div><div style="text-align: center;">Esto es una impresora corriente.</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">La típica impresora que cuando se estropea llevas a arreglar y te dicen: "repararla le va a salir más caro que comprarse una nueva". En ese momento tratas de preguntarte qué ha pasado. Siempre has sido muy cuidadoso con tu impresora: nunca le has dado puñetazos ni has apretado todos los botones al mismo tiempo cuando se negaba a ejecutar una orden de impresión. No es justo, pues, que te haya dejado en la estacada de esta manera.</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">Y sin embargo, todo estaba programado.</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">Desde que la compraste su obsolescencia estaba programada.</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">En el docuental muestran cómo tu impresora lleva un chip en su interior que cuenta el número de impresiones realizadas. Cuando llega a un número determinado que ahora no recuerdo, el chip avisa a la impresora de que ha llegado la hora de morir.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: center;">El resto de la historia ya la conoces.</div><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh39nm1DOSPTH-2kG0h7j82A8sW_0J80Ls3Y3QAyLXo4H8i3CakXK0ncF0WepabbGmlS6swhDP4g-X_FM4hZVpbcTZhu6-cM59XfcqRewiPnmR2g5C8Cenl59l648NCMqBtqYA2JE4e2Yw/s1600/iphone-duracion-bateria.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" n4="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh39nm1DOSPTH-2kG0h7j82A8sW_0J80Ls3Y3QAyLXo4H8i3CakXK0ncF0WepabbGmlS6swhDP4g-X_FM4hZVpbcTZhu6-cM59XfcqRewiPnmR2g5C8Cenl59l648NCMqBtqYA2JE4e2Yw/s320/iphone-duracion-bateria.jpg" width="320" /></a></div><br />
<div style="text-align: center;">Esto es un Iphone.</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">Bueno, la batería de un Iphone.</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">Un estudiante norteamericano ganó un pleito contra Apple alegando que las baterías del Iphone tienen una vida de 18 meses y que no son reemplazables. </div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Creo que las nuevas versiones del Iphone han mejorado la vida de sus baterías (eso acabo de leer en un foro de internet... aunque a veces estos foros son tan fiables como el presentador de una tertulia de Intereconomía). Sin embargo, en el momento de la denuncia contra Apple parece que el estudiante llevaba razón.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: center;">Actualmente Apple es la segunda empresa del mundo más cotizada en bolsa (la primera es la petrolera Exxon).<br />
<br />
</div><div style="text-align: center;"></div><div style="text-align: center;">A estas alturas supongo que tu agudeza visual te ha permitdo distinguir lo que se ve en la primera foto de este post. </div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjPwbVsQZo4vSksoSF6vr9Rs5nhi8TFvO4PO_L04ea21ttB0OVqfFy3aBjTnNb6K96VaPErh7vRby0pTQEP6fdEqE74WQUJWhUBvLfv4xIZ9K3n5DxqnCB_197qNLhjoVe1FWF4LhRo8HQ/s1600/20101126-032020ghana20dumping20site.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="180" n4="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjPwbVsQZo4vSksoSF6vr9Rs5nhi8TFvO4PO_L04ea21ttB0OVqfFy3aBjTnNb6K96VaPErh7vRby0pTQEP6fdEqE74WQUJWhUBvLfv4xIZ9K3n5DxqnCB_197qNLhjoVe1FWF4LhRo8HQ/s320/20101126-032020ghana20dumping20site.jpg" width="320" /></a></div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">Tú vas a tirar la bolsa de basura cada noche al contenedor de la esquina.</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">El "primer mundo" tira toda su basura tecnológica en los países pobres o en vías de desarrollo. A veces les paga por ello. Otras veces les dice que es tecnología que ellos pueden reutilizar. Pero no es así. El documental enseña cómo esa chatarra inservible se amontona en basureros inmensos que crecen en la cuenca de un río o en las afueras de las ciudades.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><object height="385" width="430"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/Aabrwjfaawc?fs=1&hl=es_ES"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/Aabrwjfaawc?fs=1&hl=es_ES" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="430" height="385"></embed></object></div><br />
<br />
<div style="text-align: center;">La publicidad es por lo general entretenida, sugerente, ágil, ingeniosa.</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">La publicidad es efectiva: produce tan buen rollo que dan ganas de comprar.</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">Sin embargo, si lo piensas dos veces, o tres, de lo que dan ganas es de vomitar.</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-small;">Nota: Si te he parecido exagerado, ambiguo, impreciso o poco convinvente, por favor no dejes de ver el documenal. Si te he parecido todo lo contrario a eso, por favor no dejes de ver el documental.</span></div></div><br />
<div style="text-align: center;"></div>Andriuhttp://www.blogger.com/profile/04457875215920879740noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-4125178889204260898.post-39855975457520038042011-01-14T20:29:00.003+01:002011-01-14T20:35:43.034+01:00AmOr eSpEcTáCuLo<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhLRPw4tj0lrHjiqkw2F55aUrE6UPBmchXHRmocypHbBrN1iQWQ7dX5S6iOXSsMVb_II6OOZ7SNYyouNELfz7RDIxt0ws8p42Jon2cTHzgYBo2Mg1yfLIGu8FGiL_W7RAmNu2CF0BWoC-M/s1600/Lanzarote+enero+2011+001.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="271" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhLRPw4tj0lrHjiqkw2F55aUrE6UPBmchXHRmocypHbBrN1iQWQ7dX5S6iOXSsMVb_II6OOZ7SNYyouNELfz7RDIxt0ws8p42Jon2cTHzgYBo2Mg1yfLIGu8FGiL_W7RAmNu2CF0BWoC-M/s400/Lanzarote+enero+2011+001.jpg" width="400" /></a></div><br />
<div style="text-align: center;">Ayer me tropecé con esta pintada impresa en los muros de la Biblioteca Pública de Arrecife.</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">El amor es transgresor.</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">El amor es irracional.</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">El amor es locura.</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">Sí, vale pero... </div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">¿Hacía falta pringar con el <i>grafitti</i> toda una pared de la Biblioteca? </div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">¿Hacía falta ser cursi en público y no sólo en privado?</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">¿Cómo serían las muros de nuestras ciudades si todos nos dedicásemos a llenarlos con nuestras manías y obsesiones?</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjtYp1rwsWhQeFofuo-m8g7T0ytiQ-L-Or6ErhF9ENuoeQnZpc9aWhKQOlMhVZ4-JSTJMkmWhxbArQyWmljRH2OxIjJn7zDEWiF5trYMCPOHcdl0xnQeM4gQnXsd7o6MZB2eIrcD-nCmXc/s1600/Lanzarote+enero+2011+006.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjtYp1rwsWhQeFofuo-m8g7T0ytiQ-L-Or6ErhF9ENuoeQnZpc9aWhKQOlMhVZ4-JSTJMkmWhxbArQyWmljRH2OxIjJn7zDEWiF5trYMCPOHcdl0xnQeM4gQnXsd7o6MZB2eIrcD-nCmXc/s320/Lanzarote+enero+2011+006.jpg" width="320" /></a></div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">Personalmente, sólo soy partidario del <i>grafitti</i> cuando se alcanzan unos mínimos de calidad.</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhzpXs7asfbTpjukLtAXFNRVoFrFwjMXX2i6cVD5BUvYGnbvRiVthJ75JuFevQnaatRBinjJC6qxXfa_jiKUvREGaZ6hW-yUGjuqbiWePlP5nBZBoLkT3UL9SLhLJugAgiafe5yQTsXTts/s1600/banksy.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="204" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhzpXs7asfbTpjukLtAXFNRVoFrFwjMXX2i6cVD5BUvYGnbvRiVthJ75JuFevQnaatRBinjJC6qxXfa_jiKUvREGaZ6hW-yUGjuqbiWePlP5nBZBoLkT3UL9SLhLJugAgiafe5yQTsXTts/s320/banksy.jpg" width="320" /></a></div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">O cuando los firma un genio, una autoridad en la materia, como <a href="http://es.wikipedia.org/wiki/Banksy">Banski</a>. </div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Pero más allá del hecho de que al tal (o a la tal) "Moon" se le debería caer la cara de vergüenza por atreverse a hacer esa cagada de pintada frente a los muros de la Escuela de Arte Pancho Lasso, lo que más me llamó la atención ayer al leer la declaración de amor público fue la impudicia de airear y proclamar a los cuatro vientos algo tan íntimo como lo que parece haber entre "Moon" y su chica (o chico).<br />
<br />
</div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: center;">Pero eso es lo que se lleva hoy en día: el amor público.</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjFWPLGELcrUAO4tEGkSHzlgKDAR1lxrjuC4jahd38TGmBDNeVGfR_15K7JUQBHZRHb7Lhd-B0XnoiKCRstbUK88jg9OimOYt6wKeQRw-9j_XommhROiAQu54T2DmVsBEdFb7kedOhmVpM/s1600/20100906177a62a1+copia.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="196" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjFWPLGELcrUAO4tEGkSHzlgKDAR1lxrjuC4jahd38TGmBDNeVGfR_15K7JUQBHZRHb7Lhd-B0XnoiKCRstbUK88jg9OimOYt6wKeQRw-9j_XommhROiAQu54T2DmVsBEdFb7kedOhmVpM/s400/20100906177a62a1+copia.jpg" width="400" /></a></div><div style="text-align: center;"></div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Al llegar a casa puse la radio. Mar Montoro, del programa de los 40 principales "<a href="http://blogs.los40.com/lamardenoches/">La mar de noches"</a>, recibía la llamada de Daniel, quien nos contaba su historia, que <a href="http://blogs.los40.com/lamardenoches/?p=4105">te enlazo aquí </a>para que la escuches, poque no tiene desperdicio.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">No sé si has podido escuchar hasta el final una historia "de amor" tan empalagosa como la de Daniel y Olga, "su churri". El programa de Mar Montoro tiene más de 25.000 fans en Facebook. Me pregunto si a todos ellos les parece normal que se le llame "amor" a la relación que tienen 2 personas que nunca se han visto y que sólo se conocen (por Facebook y por teléfono) desde hace 13 días. Me pregunto si les parece normal que el ingeniosísimo Daniel, en un alarde de originalidad, se plante en Madrid desde Bilbao, para darle una sorpresa a "su churri", y que todos los 25.000 y el resto de oyentes del programa presencien: a) cómo se ven cara a cara, el uno al otro, por primera vez; b) cómo se besan por primera vez ("momentazo con beso de tornillo incluido", reza la página web); y c) cómo a Olga se le saltan las lágrimas de emoción.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: center;">En fin, sólo puedo decir una cosa: puajjj...</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">(Si no existen emoticonos vomitando habría que inventarlos)</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">Para resumir: </div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">Que si estás enamorado debes publicarlo en un blog, contarlo en antena, llorar en la TV, darte besos públicos de tornillo, pintarrajear las calles.<br />
<br />
</div><div style="text-align: center;"></div><div style="text-align: justify;">Ahora es de mal gusto decirle a tu chica (o chico) un "te quiero" cuando se está a solas, escribirle una dedicatoria en la solapa de un libro, regalarle besos, palabras, caricias privadas... a espaldas de todos.</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Hay que demostrarlo. Hay que volver público el amor, hacerlo espectáculo, para que todos los demás (peatones, telespectadores, oyentes, público) puedan certificarlo, darle el visto bueno, corroborar que se trata de amor, y no de un simulacro. </div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">Así que no lo olvides: si dudas de tu amor y de tus sentimientos, pide el comodín del público.</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">Sólo si sube la audiencia, es amor del bueno.<br />
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<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><object height="385" width="420"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/Iy13rZ_UQxk?fs=1&hl=es_ES"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/Iy13rZ_UQxk?fs=1&hl=es_ES" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="420" height="385"></embed></object></div><br />
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Para terminar te dejo con una de las famosas "pruebas de novios".<br />
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También del desamor se saca tajada.</div><br />
<div style="text-align: center;"></div>Andriuhttp://www.blogger.com/profile/04457875215920879740noreply@blogger.com14tag:blogger.com,1999:blog-4125178889204260898.post-21496301336590113332011-01-11T23:57:00.002+01:002011-01-12T00:02:20.957+01:00CoN MoRaLeJa<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhfpIyvNzSn2UeYomJkTJ3vyGvALb8BZOn3LEEjSktDx1zFhrZ6QJdoKkXyBbLbTIeRUcQRx_40uqAzCsTCu1Qbv0AY1JcWu72mw1EYrXxdkYmkL69sXHvS6vitzc2b6dKp-mb3PegvSqk/s1600/Mexico+Junio+485.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhfpIyvNzSn2UeYomJkTJ3vyGvALb8BZOn3LEEjSktDx1zFhrZ6QJdoKkXyBbLbTIeRUcQRx_40uqAzCsTCu1Qbv0AY1JcWu72mw1EYrXxdkYmkL69sXHvS6vitzc2b6dKp-mb3PegvSqk/s320/Mexico+Junio+485.jpg" width="320" /></a></div><br />
<div style="text-align: justify;">A los defensores de la <i>filosofía del caracol</i> les gusta ilustrar sus ideas con metáforas, cuentos o anécdotas, como ésta, con moraleja:</div><br />
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<blockquote><div align="justify" style="color: yellow;"><i>En un pueblo de la costa mexicana, un paisano está, medio adormecido, junto al mar. Un turista norteamericano se le acerca y entablan conversación. El turista le pregunta:</i> </div><div align="justify" style="color: yellow;"><i>—"Y usted, ¿a qué se dedica? ¿En qué trabaja?". </i></div><div align="justify" style="color: yellow;"><i>El mexicano responde:</i> </div><div align="justify" style="color: yellow;">—" <i>Soy pescador". </i></div><div align="justify" style="color: yellow;"><i>—"¡Vaya, pues debe ser un trabajo muy duro! Trabajará usted muchas horas". </i></div><div align="justify" style="color: yellow;"><i>—"Sí, muchas horas", replica el mexicano. </i></div><div align="justify" style="color: yellow;"><i>—"¿Cuántas horas trabaja usted al día?". </i></div><div align="justify" style="color: yellow;"><i>—"Bueno, trabajo tres o cuatro horitas". </i></div><div align="justify" style="color: yellow;"><i>—"Pues no me parece que sean muchas. ¿Y qué hace usted el resto del tiempo?". </i></div><div align="justify" style="color: yellow;"><i>—"Vaya. Me levanto tarde. Trabajo tres o cuatro horitas, juego un rato con mis hijos, duermo la siesta con mi mujer y luego, al atardecer, salgo con los amigos a tomar unas cervezas y a tocar la guitarra". </i></div><div align="justify" style="color: yellow;"><i>El turista norteamericano reacciona inmediatamente de forma airada y responde:</i> </div><div align="justify" style="color: yellow;"><i>—"Pero hombre, ¿cómo es usted así?". </i></div><div align="justify" style="color: yellow;"><i>—"¿Qué quiere decir?". </i></div><div align="justify" style="color: yellow;"><i>—"¿Por qué no trabaja usted más horas?". </i></div><div align="justify" style="color: yellow;"><i>—"¿Y para qué?", responde el mexicano. </i></div><div align="justify" style="color: yellow;"><i>—"Porque así al cabo de un par de años podría comprar un barco más grande". </i></div><div align="justify" style="color: yellow;"><i>—"¿Y para qué?". </i></div><div align="justify" style="color: yellow;"><i>—"Porque un tiempo después podría montar una factoría en este pueblo". </i></div><div align="justify" style="color: yellow;"><i>—"¿Y para qué?". </i></div><div align="justify" style="color: yellow;"><i>—"Porque luego podría abrir una oficina en el distrito federal". </i></div><div align="justify" style="color: yellow;"><i>—"¿Y para qué?". </i></div><div align="justify" style="color: yellow;"><i>—"Porque más adelante montaría delegaciones en Estados Unidos y en Europa". </i></div><div align="justify" style="color: yellow;"><i>—"¿Y para qué?". </i></div><div align="justify" style="color: yellow;"><i>—"Porque las acciones de su empresa cotizarían en bolsa y usted se haría inmensamente rico". </i></div><div align="justify" style="color: yellow;"><i>—"¿Y para qué?". </i></div><div align="justify" style="color: yellow;"><i>—"Pues para poder jubilarse tranquilamente, venir aquí, levantarse tarde, jugar un rato con sus nietos, dormir la siesta con su mujer y salir al atardecer a tomarse unas cervezas y a tocar la guitarra con los amigos". </i></div></blockquote><div align="justify"><br />
</div><div style="text-align: center;">Ayer terminaron mis vacaciones. Desde entonces, he retomado el ritmo frenético habitual: el reloj, las horas contadas de sueño, las migajas diarias de ocio... </div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">Supongo que el turista norteamericano se sentiría orgulloso de mí.</div><div style="text-align: center;"><br />
</div><div style="text-align: center;">Nos hace falta echar el freno, ralentizar, bajar el ritmo... como el caracol.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: left;"><span style="font-size: x-small;">Nota: la anécdota-cuento la refiere Carlos Taibo en <a href="http://vimeo.com/10138983">esta conferencia</a> magnífica sobre el "dEcReCiMiEnTo".</span> </div></div><b> </b>Andriuhttp://www.blogger.com/profile/04457875215920879740noreply@blogger.com17