aMéRiCa CaÑeRa 1.a

Ni endrinas, ni granos de arroz, ni semillas, ni galletitas rellenas de crema...

...sino, en efecto: casquillos de bala.

Ayer nos fuimos a pegar tiros a uno de esos lugares en los que el tamaño sí importa.

Después de una semana de intenso trabajo y de cansancio en el cole, nada como parar un rato en el Lock & Load y descargar una docena de cartuchos.

Es como el yoga: sólo hay que dejar la mente en blanco, alejar cualquier idea extraña de la mente, controlar la respiración, o el pulso, y concentrarse en un único objetivo, en una sola idée fixe.

Una vela encendida, un buda, el yo interior... o una diana, un target

Poco importa.

A veces la mejor forma de evadirse de Tyler es alcanzar su centro.

Hacía tiempo que teníamos ganas de visitar este sitio y hacer un poco de trabajo de campo.

Raquel y yo llegamos antes y mientras esperábamos a Pepe y Jaime nos pusimos a hablar con uno de los encargados.

Un tipo que parecía salido del documental de Michael Moore.

Al principio se mostró reticente a dejarnos disparar sin haber recibido nunca un curso o instrucción.

Preguntamos por los cursos, no obstante, y nos dijo que la lista de espera para el nivel begginer era de más de 200 personas y que hasta mediados de enero no había plaza.

Nos estuvo enseñando algunas pistolas.

Raquel tomó la iniciativa y el tipo le sacó una pistola más pequeña, para ladies. El buen hombre nos dijo que al mes vendía un promedio de 35 pistolas como ésa y que el día anterior, sin ir más lejos, dos mujeres se habían pillado una igual.

Le comentamos que en España no estaba permitida la tenencia de armas, fingiendo desconsuelo.

-¿Cómo hacen para practicar los deportistas que participan en las Olimpiadas? -nos preguntó.

Sin tener mucha idea le hablamos de licencias de caza y deportivas: cotos de libertad.

El buen hombre al final se apiadó de nosotros y nos arregló un precio especial para los cuatro.

Al fin y al cabo, ya casi estábamos en Navidad.

Y estos españolitos habían recorrido muchas millas para llegar hasta el país de la libertad.

Aprendimos a cargar de munición un arma, así como a colocar el cuerpo, el brazo y los dedos para no quedarse sin alguno de ellos en el momento del fogonazo.

Aprendimos a disparar y nos sacamos fotos, de un modo semejante a como se las saca un guiri en España junto a una jarra de sangría.

El resto de la fauna que había allí tirando tiros, no obstante, parecía tener muchas más tablas que nosotros.

Todos traían consigo su propia arma.

En una de las líneas de tiro había un obeso que se había traído una silla para no tener que disparar de pie.

En otra disparaban lo que parecían ser padre e hijo, en familiar comunión.

Más allá disparaba un tipo que no había tenido tiempo o ganas de quitarse el uniforme de enfermero.

Al lado mío tiraba un chico de unos veintipocos que exibía un crucifijo por fuera de la camiseta.

Luego Jaime y Pepe me dijeron que habían visto a una niña como de doce años disparando junto a su padre.

El ninja bloguero se perdió esto, de tan absorto que estaba tratando de hacer diana.

Raquel fue quien organizó la visita.

Pero se olvidó de cuidar los detalles y se trajo un bolso poco afortunado.

Los empleados se percataron de ello, como se percata un vampiro de que la ensalada lleva ajo crudo.

Y señalando el bolso se rieron e hicieron bromas:

"Ha ha ha, this is from the sixties... I remember this symbol everywhere in the sixties"


Joder -pensé- bienvenido a la América más cañera.

Me pregunto si todo esto es caricatura y estereotipo o realidad.

Según Jim (pues luego busqué su nombre en la web del establecimiento), en Texas un 50% de los hombres y un 25% de las mujeres van armados.

-¿Y llevan el arma cargada cuando van de paseo por ahí? -le preguntamos.

-Of course, you never know what´s gonna happen -contestó.

Y acto seguido desenfundó su revólver que llevaba ajustado al costado:

-I have here my bullets, it´s loaded, ready to shoot.