RuTiNa aLtErAdA

No son gusanos verdes.

No son algas marinas.

No es el cabello de Medusa.

Hoy he decidido cocinarme unas habichuelas.

Hoy he decidido que las madres pueden no sólo interrumpir rutinas, sino alterarlas.

Y utilizo el plural casi en sentido literal.

Porque a la madre real, a la madre que me parió, a ésa de los tatuajes carcelarios, se le han sumado tras el post anterior otras postizas.

¡Qué presión ésta a la que me veo de pronto sometido!

¡Ya no sólo es Ricardo el que se preocupa por mi dieta!

¿Tendré que ocultar o callar lo que desayuno en casa por las mañanas?

¿Tendré que renunciar a mis american breakfast en domingos de resaca como el de ayer o como éste de la foto, en Shreveport?

¡Hasta Yaiza se ha atrevido a jugar con fuego y a hacer demagogia con mi punto flaco: la garganta!

Afortunadamente sé que mi madre puede estar tranquila.

Una de las cosas que más me ha gustado de su estancia aquí es que sabe de lo que hablo cuando callo o hablo de cualquier tema.

Ha estado aquí, como mi sombra: en la casa, en el coche, en el cole, en los viajes.

Ha podido vivir en primera persona Texas, Tyler y mi día a día aquí.

No sé qué idea tienen de todo esto quienes no han venido. No sé qué visión transmito a través del blog. Pero me sorprendió y reconfortó que mi madre me dijera que había que venir a Tyler para saber qué era esto y que por mucho que yo les hubiera contado y hablado sobre Tyler a mis padres por teléfono, en persona o por escrito, nunca llegó a imaginárselo así.

Y cuando habla de Tyler, sé que también puedo hacer esta impresión suya extensible a mi vida en Tyler.

Cuando la llevé a Dallas el jueves por la tarde, le pregunté en el coche algo acerca de lo que curiosamente aún no habíamos hablado en profundidad:

-¿Entiendes ahora, después de haber estado conmigo un mes aquí, por qué no tengo ni puñetera idea si quedarme o no un año más en Tyler?

Tengo que reconocer que me sorprendió su respuesta:

-Lo entiendo p-e-r-f-e-c-t-a-m-e-n-t-e. No tienes por qué decidirlo ya.

Mi madre sabe de lo que hablo, insisto.

Ella ha estado conmigo en el cole las 9 horas de trabajo en que consiste una jornada laboral normal.

Hoy han sido 11.

La he visto en el aula asaltar, desesperada, los armarios en los que guardo chocolatinas y paquetes de papas fritas, cheetos, nachos y guarrerías energéticas de ese tipo.

Ella, la amante de la comida sana, sin excesos de sal y aceite, poco menos que alérgica a las salsas; ella, que nos ha criado a base de potajes y guisos caseros; ella, que ha introducido en mi casa el cuscús, el mijo o la crema de algarroba; ella, que ha intentado incluso hacer pasar a mi padre por el aro de la rúcula y los brotes de soja... comida de cabras.

Ella, la mamá de Mr.Fajardo, ha sucumbido a la irresistible tentación de las guarrinadas yanquis.

Como una yonqui, la he visto preguntar:

-¿Te quedan más nachos de esos en el armario?

Y es que ella sabe que con el ritmo que llevamos los profes españoles, poco acostumbrados a estos horarios premarxistas, resulta muy difícil engordar, ganar alguna libra en esta tierra de obesos.

La explotación laboral en la que nos hallamos inmersos es nuestro antídoto contra la gordura, nuestro salvoconducto gastronómico, que nos permite pecar de gula con júbilo y escaso arrepentimiento.

Por otra parte, ella sabe que me gusta tanto un emboste esporádico, un homenaje puntual, como una dieta más o menos equlibrada en general.

Ella ha estado viniendo, también, todo este mes conmigo a yoga.

Sin ella me costará acaso un poco mantener esa continuidad lograda al fin durante el mes de enero, así como que me vuelva a cocinar un plato de habichuelas.

Pero ahí está, plantada, la semilla.

Presta a modificar levemente, a trastocar, a mejorar -alterándola- esta rutina sin ella que desde hace tan poco retomo.